Inmoral, antiético e inservible

prueba señal online

2011-03-10T11:51:00.000-08:00

ganchoalcerebrotv on livestream.com. Broadcast Live Free

Canciones para subir el ánimo

2008-07-09T21:26:00.000-07:00

Cuando las cosas no resultan, cuando no se sabe nada, cuando el paso en falso es más que un miedo, cuando me pierdo en el torrente, cuando me ahogo en el humo verdoso, cuando canto a la sala vacía, cuando leo lo que escribo, cuando despierto en el sueño, cuando sueño despierto, cuando me ato de pies y manos, cuando me congelo, cuando me lluevo. Para eso y otras cosas más, un par de temas siempre ayudan para evitar seguir mordiéndose la lengua y tragarse la sangre. Catarsis, terapia de shock. Música, simplemente eso.

Ranking :
1º- Elvis, My Way

2º- Incubus, Mexico

3º- Pedro Aznar, Que he sacado con quererte (Violeta Parra)

4º- Víctor Jara, Manifiesto

5º- Silvio Rodríguez, El Necio

6º- Beck, Everybody´s got to learn sometimes

Bonus track
Pink Floyd, Confortably Numb

Recuerdos extraños

2008-07-03T22:26:00.000-07:00

Son días de reuniones con viejas amistades. Volver a compartir con los amigotes de la U y ahora con los del Nacional. Con esos que hace 10 años se iban a matar porros a Calama, pero sin la funa televisiva tras las nucas. Recordando una de las tantas aventuras, se me vino a la memoria aquella tarde deportiva cuando revertimos la nefasta campaña en el campeonato de Fútbol del Instituto. Luego de un par de goleadas en contra, necesitábamos un miserable empate para pasar a segunda ronda. Ya con el pesimismo sobre nuestras espaldas y con la derrota anticipada en nuestras cabezas, fuimos a jugar sólo por el compromiso. En frente teníamos al 3º no sé cuanto, donde su máxima estrella era un regordete talentoso al que no por nada le decían "El Maradona". Nosotros no más contábamos con una delantera integrada por un poco habilidoso Nicolás y Fofas, el jugador con peor estado físico del torneo. Además estaban Las Torres Gemelas Olivares y Cartes, el escurridizo y manosuelta Joaquín Contreras, el Bombardero Israel, el Locomotora Villanueva, entre otros. Por supuesto, al arco yo, el Araña Negra.
El partido, como muchos otros, fue de mal en peor, pero aperrábamos con el empate y con la clasificación. Eso hasta que una injustificada falta de Cartes dentro del área nos dejaba con una pata fuera del campeonato. Frente al punto penal, "El Maradona"; bajo los 3 palos, yo.
Sonó el pitido del árbitro. Luego, la carrera del Maradona hacia la pelota, su cara de furia, su pie sobre el balón, el silbido de la pelota rompiendo el viento, la atenta mirada de mis compañeros... mi nula respuesta después del disparo. Para no quedarme parado, cerré los ojos y me lancé hacia la nada, pensando en si sería fuerte el costalazo. Estiré la mano casi por compromiso, imitando aquellas voladas del Goyco en Italia 90. El cliché de los segundos convertidos en eternidad se hacía comprobable, porque me sentía volando a lo Benji Price. Eso hasta que una inoportuna piedra se incrustó en mis costillas tras el aterrizaje. En medio del dolor, el grito victorioso de mis compañeros anunciaban la proeza. Según los propios testigos, me pegué una volada inigualable que mandó la pelota al corner. Los gritos de júbilo me rodeaban, mientras en el punto penal el Maradona se arrodillaba y tapaba su cara con las manos. El partido terminó a los pocos minutos y celebramos nuestro pequeño triunfo moral, porque a pesar del empate, igual quedamos eliminados.
Buenos tiempos y recuerdos, aunque lejanos. Tanto que incluso las historias pueden sufrir algunas pequeñas variaciones y distorciones, pero sólo las suficientes para convertirlas en esos mitos que nos alegran la vida.

Centenario de Allende, parte 2

2008-06-26T23:12:00.000-07:00

Salvadores

Ni las llamas traicioneras,
ni los fúnebres estadios,
ni las balas sobres nuestras cabezas,
ni el terror organizado.
Ni las manos amarradas,
ni el escondite ilegalizado,
ni las penas de nuestras madres,
ni el llanto desconsolado.
Ni el canto del villano,
ni el grito y el escupitajo,
ni la corriente, ni el calabozo,
ni los ojos vendados.
Ni el miedo en las alamedas,
ni las sirenas por todos lados,
ni mis manos temblorosas,
ni el castigo uniformado.
Ni la lejanía de mil voces,
ni el olvido de la mujer que amo,
ni la guitarra muda,
ni el poema desgarrado.
Ni cien años bastan,
ni mil años tampoco,
ni siquiera pensar en la derrota
si es tu senda en la que avanzamos.

Centenario de Salvador Allende

2008-06-26T08:57:00.000-07:00

Allende (Mario Benedetti)

Para matar al hombre de la paz,
para golpear su frente limpia de pesadillas,
tuvieron que convertirse en pesadilla.
Para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques.
Para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar más para seguir matando.
Para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces,
porque el hombre de la paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejército,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenía en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios más tanques, más rencores,
más bombas, más aviones, más oprobios,
porque el hombre de la paz era una fortaleza.
Para matar al hombre de la paz,
para golpear su frente limpia de pesadillas,
tuvieron que convertirse en pesadilla.
Para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar más para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad.
Para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo

A mis colegas

2008-06-20T22:38:00.000-07:00

El domingo 15 de junio murió Hernán Barahona. Seguramente muchos se preguntarán quién es este tipo. Seguramente muchos no sabrán de su legado histórico, ni menos de su legado profesional. Meses atrás murió Pedro Pavlovic y la comunidad entera se sumió en la congoja y la pena. Se iba un "grande". Pero ese calificativo le quedaba sólo para su estampa, porque su legado intrascendente y vendido, sólo fue el representativo de una generación de periodistas sumisos y ciegos antes los atropellos. Porque mientras muchos colegas periodistas peleaban en las trincheras por una verdadera libertad de expresión, por darle tribuna a las voces que nunca fueron consideradas, otros hacían oídos sordos y se mostraban como los próceres reporteando la vuelta ciclista de Chile o poniéndo el micrófono a los artistas que venían al festival de viña. Mientras Pavlovic y compañía limpiaban su imagen facista y encubridora de los crímenes contra sus colegas, otros seguían en pie de lucha, desde la clandestinidad, desde los recovecos, con el fusil tras sus espaldas y con su voz como única defensa.
El compañero Barahona fue quien sacó adelante la radio Nuevo Mundo, voz de los olvidados, de los oprimidos, de los que no salen en late shows ni en prime time. De los que no reciben regalías para navidad, ni los que pagan su vida defendiendo los intereses de unos cuantos. Fue quien para el 11 de septiembre de 1973 estaba a cargo de la dirección de Radio Magallanes; quien rescató el mayor documento político e histórico del siglo xx y seguramente de los siglos que vienen. Fue él quien resguardó con su vida el último discurso de Salvador Allende, ése donde auguraba la apertura de las grandes alamedas y el paso del hombre libre, ése donde vitoreaba al pueblo, a los trabajadores y a Chile.
Barahona nunca construyó un imperio comunicacional, no sucumbió al dúopolio ni al golpe sensacionalista. No sucumbió al paso del tiempo ni al desgano generacional. No sucumbió ante los traidores del micrófono ni ante los nefastos de las prensas. Simplemente, nunca sucumbió.
Compañero y colega, desde este rincón saludo su ejemplo de consecuencia. Nunca serás nombrado en las aulas, ni recordado en el colegio de Periodistas, pero ambos sabemos que tu ejemplo es profundo, rebelde y revolucionario. Y no callaremos, aunque en eso se nos vaya la vida.

Cuando cambie

2008-05-27T22:37:00.000-07:00

Ahí estaban, frente a frente, con las miradas encontradas en un punto del universo indescifrable, perdido en medio de la oscuridad, del tiempo y del olvido. El flaco apretó sus puños con fuerza, tanto que comenzó a enterrarse las uñas en la palma. No se dio cuenta. Las piernas le temblaban, tenía miedo y un sudor frío comenzaba a empapar sus sobacos. Tenía miedo de mearse. Tenía un miedo conchesumadre a muchas otras cosas, pero ahí seguía, a pesar de todo, con una decisión que hasta a él mismo le parecía extraña.
Le dieron ganas de vomitar. Comenzó a respirar corto y rápido, tratando de evitar devolver el sabor ácido que subía por su garganta. "Pega culiao, pega", pensaba repetidamente y sin parar, como metralleta cargada de proclamas victoriosas. Los músculos de la espalda se le tensaron. Apretó los dientes con fuerza y arrugó el ceño. El corazón le latía descontrolado. Así quedó esperando el primer golpe, el puño certero y furioso sobre su cara, sobre su ingenua idea de que podría soporarlo.
Finalmente se meó. Mojó sus pantalones y las zapatillas. El piso se inundó con su orina rojiza, ensangrentada desde la última paliza que su viejo le había dado. Y ahí estaban nuevamente, el flaco con su miedo eterno y el viejo borracho con sus ganas de hacerlo mierda.
El flaco no se dio cuenta cuando la mano del viejo estaba sobre su cara. Tampoco se dio cuenta cuando estaba tirado sobre el piso meado. No sintió los pisotones sobre su espalda ni la voz de su madre que desde algún lugar de la casa gritaba que por favor parara todo esto. El flaco cerró los ojos, nubló su mente, esperó que la noche pasara rápido y en murmullos repitió una y otra vez que esta sí sería la última. Y pensando en ese deseo victorioso esperó el nuevo día.

Santiago en 10 palabras, parte 2

2008-05-19T00:22:00.000-07:00

"Tus ojos me recuerdan las noches que no he vivido"

canción para hoy:
desperté, de café tacuba

Frío

2008-05-12T19:19:00.000-07:00

Entrecano se vuelve el pelo,
mientras las horas silban
sobre mi hombro, sobre la conciencia
del que lucha y pierde,
del que pierde sin luchar.
Cobardía ingrata,
razón iracunda
llena de odio hacia la nada
se pierde y cae,
se pierde y duele,
como vida desheredada,
como ojos vidriosos
frente a mi boca callada.
Digo sin decir palabra,
mis manos tiemblan
y buscan cobijo,
frente a frente,
arrepentimientos encontrados
en las horas finales,
minutos indecisos,
antes de empezar de cero.
Y no olvido,
y no bajo la mirada,
es lo que queda
en toda historia truncada.
La pena vuela,
y mi canto se desarma,
en este frío de mierda
que hoy me atrapa.

Canción para hoy:
El viejo comunista, de Manuel García

relaciones personales

2008-04-24T20:24:00.000-07:00

Es raro que a veces uno tenga una relación especial con algo o alguien, por lo menos para mí. Llevarme bien con las personas no es mi mayor especialidad. Sin embargo, con las contadas y precisas he logrado una afinidad impensada, dada por las más diversas razones: políticas, musicales, cinematográficas o simplemente porque se tenía que dar. Eso es bueno. Pensé que algunas no iban a romperse, sin embargo eso pasó y no creo que tenga vuelta atrás. Eso también es bueno. El asunto es que uno siempre necesita tener una relación especial, ya sea para sentirse parte de algo, para hacer algo por el mundo, para entregarse a alguna causa, para entregarse a otra persona, para odiar, crear, imaginar, reir, disfrutar, para hacer y deshacer.
Años atrás tuve un vecino que tenía hemiplejia. Éramos muy amigotes. Llegabamos del colegio y de inmediato nos íbamos a la plaza que quedaba frente a nuestras casas. Así pasabamos la tarde, pateando la pelota, sucios, hediodos a culo, con el pelo empapado en sudor y la ingenua idea de que siempre todo iba a ser así. Era divertido jugar a la pelota con él, porque era cojo y tenía el brazo derecho más corto, pero lo intentaba y en ese intento nos cagábamos de la risa. Se creía Ruud Gullit. Hace pocos días me encontré con su hermana y me contaba lo que fue de sus vidas después que se fueron del barrio. Sus padres se separaron, ella se fue con su madre y mi amigo cojo, con su viejo. Ella estudiaba en un instituto algo que ya no me acuerdo y él termino preso por andar robando radios, entre otras cosas. Es raro imaginarse a un lanza cojo. O sea, mi amigo igual era rápido, como que la pata de chicle le daba un impulso medio anormal. Y me pasé toda la noche intentando reconstruir una amistad que fue. Terminé recreando todas las cosas que fueron y que podrían haber sido.
La verdad es que nunca antes había pensado en mi eventual vida si no hubiera muerto mi viejo. Que difícil saberlo. Porque a estas alturas ya tengo bien pocas referencias suyas. Es complejo imaginarse algo que no se ha tenido, reconstruir un lazo que nunca estuvo. De hecho, me cuesta escribir la palabra "viejo", me suena forzada, como inundada de una carga negativa, un tanto falsa e irreal. Claro, imaginé tardes en la plaza, imaginé el aplauso desde la galería en los partidos de fútbol, las felicitaciones por haber entrado al Instituto Nacional, una despedida nerviosa antes de ir a rendir la PAA, el saludo cariñoso y medio copeteado en el asado de festejo por la titulación. Me imaginé unas cuantas borracheras junto a mi viejo, hablando de las contrataciones de la Unión y de una que otra decepción amorosa. Fueron varias las situaciones que aparecieron, pero siempre con un ente borroso como imagen paterna. Un fantasma, un cuerpo sin cara, un rostro con mosaicos, qué sé yo.
Fuerte igual, porque todas esas cosas que imaginé son las que me hubiera gustado que pasaran. Sueños frustrados. Y eso es lo que no quiero perderme cuando tenga un hijo. Los llantos, las caras divertidas, el olor a vomito, los pañales, los chanchos, la despedida ansiosa del primer día de colegio, el abrazo inseguro del último día de clases, los minutos en silencio sentados en la galucha a medio caer del Santa Laura. Su primer día de vida. Estar, simplemente, estar. La relación más importante y que más me ha marcado es, justamente, la que no ha existido.
Hace 3 días nació la guagua de un gran amigo, una linda niña de 3 kilos y medio. Perdona por no poder recibirte en un mejor mundo, pero en eso estamos. Espero de verdad que usted, amigo mío, pueda disfrutar de esas y otras muchas cosas más, como los pololos rancios y marihuaneros, las cuentas del teléfono, los ataques de histeria, etc, etc. Saludos también a vuestra compañera, que es quien en realidad se lleva toda la pega. Salud por vuestra familia, por sus planes y proyectos.
Salud también para que los miedos se disipen, por las nuevas fuerzas, por el tiempo recobrado. Porque nunca es demasiado tarde, porque la unión hace la fuerza y porque la muerte es lo único que nos puede separar de lo perdido.

Enjoy the silence

2008-04-18T13:47:00.000-07:00

Hoy callo porque me sale fácil. De frente ante todos, en pelotas, con la lengua media muerta y mis ojos enrojecidos. No debo decir nada, es sencillo, más de lo que parece. Tampoco canto, ni bailo, ni duermo. Apenas pienso. En pelotas frente a todos como condenado a muerte, como puta frente a su cliente, como el cliente frente a su billetera, veo cómo mi cuerpo cae lentamente, por partes, una a una en carrera directa hacia la decadencia. Callo porque me sale bien, porque parezco como ausente y el plagio me lo paso por la rabadilla. Si no lo digo, no existe. Sin reclamo no hay solución, sin declaración no hay guerra. Es el poder de la palabra que domina el mundo y yo cedo mi turno. Miro y actúo. Defiendo y contragolpeo, como Bud Spencer. El que lanza el primer golpe gana sólo si pelea contra su sombra. Así lo demostró Ali contra Foreman, el brabucón, en una lucha que más pareció la vida misma que box. Más silencioso fue el parkinson que en un par de segundo tenía al negro pidiendo la toalla sobre la lona. Ahí quedó el héroe, derrotado por sus propias manos.

Nadie que gana sabe callar. Porque el triunfo si no es conocido no existe, y nadie quiere su proeza perdida en la memoria. Por lo menos eso decía Goebbels, hasta que terminó lamiendo la muerte con sus amigotes mata judíos. El silencio es de los perdedores, de los anormales, de los esclavos, de los culpables y no de los inocentes. De los que esperan, de los que saben de su lucha, de los que saben que el triunfo es más que una proclama, más que un grito que siempre, pero que siempre, termina en en los oídos del que calla y ríe ante tan inocentes creencias.

Toda esta vuelta para presentar un cover buenísimo de un clásico... Enjoy the Silence por Tori Amos

se viene el estallido

2008-04-11T13:56:00.000-07:00

Hace un par de meses empecé con este asunto del blog. La verdad es que nació en respuesta al blog de candombes, que en una de sus entradas puso aquella mítica reseña que hice sobre la aún más mítica "Rocco conquista Praga". ¿Y por qué este loco tiene que publicar mis cosas?, ¿y por qué no las publico yo?, ¿ah? Tras esa profunda reflexión, nació Gancho al cerebro, que en primera instancia llevó el subtítulo de "el blog menos visitado de la web" y que al poco tiempo pasó a ser "inmoral, antiético e inservible... como a usted le gusta".
La extrañeza en todo esto es que durante mucho tiempo el blog no pasó de las 3 visitas. Bueno, eso era lo normal. Deben haber sido varias semanas con el contador pegado en esa cifra, correspondiente a las hechas por el ya mencionado candombes, además de ernesto y seguramente por el oso. Hasta ahí todo bien. Sin embargo con el pasar del tiempo la visitas comenzaron a aumentar drásticamente. De hecho, dentro de los récords hay un día que tuvo más de 100 visitas (Cuando puse el link de Natalie Portman desnuda). Ahí la cosa me pareció extraña, porque tantos amigos no tengo y llegar a este blog desde otro lado sería raro. Actualmente Ganchoalcerebro tiene alrededor de 9.200 visitas, o sea, más visitas de las que debe tener el portal zapatos Calpany o la página de los Chip Pops. Claro, seguramente no tiene más visitas que el blog de los copano o www.worldsex.com, pero el asunto es que estamos por llegar a las 10 mil visitas. Gracias a los conocidos de siempre y gracias a los desconocidos que llegan desde los sitios amigos (La otra claqueta y My Musikita), podremos cumplir con esta poco importante tarea... inservible como su nombre y como su dueño. Así que cuando lleguemos a la meta, les prometo un buen y lindo regalo.
Saludos a todos

Divino Anticristo (también conocido como Divino Antinazo)

Campaña

2008-04-08T22:12:00.000-07:00

Esto es un avance de la campaña de crecimiento pensada para la jota. Estos stencil, junto a otros diseños más, invadirán las calles de Santiago en las próximas semanas. Buena pastillita. Eso por ahora, no tengo nada más que decir.

Invierno prematuro

2008-03-31T23:29:00.000-07:00

Nuevamente la ventana cerrada. Así se termina la temporada, con un gesto de no más de cinco segundos, rápido e insufrible, torpe, apurado. Intento retener el calor veraniego, que no escape, lo abrazo tímidamente, casi con culpa. El sol se escabulle allá lejos y mi dormitorio vuelve a las sombras. Con el frío me duele algo más que los dedos de las manos y de los pies. Mi estómago se contrae, los músculos se retuercen buscando cobijo en la grasa abdominal. La lengua en esta ocasión también decide refugiarse en un lugar húmedo y seguro. Con mi boca se conforma. El temblor se apodera de mí. Al ritmo de un blues melancólico me voy encogiendo en una implosión que ya venía venir semanas atrás, cuando la noche no me entregó nada, ni siquiera una de esas estrellas perdidas en los sueños de los amorosos de siempre. La fogata romanticona fue apagada a pisotones por las Converse negras, sin dejar espacio a un rebrote, a un fuego tardío que ayudara a pasar mayo, junio y julio. Es la época del kerosene, el calor artificial, el chaleco a la mano, el gorro desilachado, el doble calcetín, porque todo sirve para pasar el invierno.

La lluvia aún no aparece. Las nubes vienen en camino y no estoy preparado. Aún ando en polera, esperando, tal vez, los últimos rayos de sol, los últimos destellos de color antes del lúgubre gris capitalino. La suerte está tirada. El frío me congela las ideas y no hago más que escupir polvo, tierra y arena. Cierro las cortinas, mientras me contraigo, de a poco, en torno al humo verdoso de una "tila", que es lo único que ahora me queda.

Desayuno de campeones

2008-03-26T22:34:00.000-07:00

Si usted es de los que se anda quedando dormido en la pega, cabecea contra el vidro de la micro, pestañea mientras hace sus labores, o si las sábanas lo andan siguiendo hasta el mediodía, la única solución es tomarse un buen desayuno. Es por eso que en esta nueva entrega de Ganchoalcerebro, le recomendamos una merienda que lo dejará paradito todo el día. Nada de leche cultivada, jamón ahumado, pan integral... blasfemias!!! Aquí la receta y preparación de los sabrosos y potentes "Huevos a lo Manuel Rodríguez" (Según la leyenda, esta receta fue clave en la independencia de Chile... quién sabe).Esta preparación es como una bailarina del Salamandra... Rica, fácil y barata (lo de rica va entre comillas).

Ingredientes:

-2 huevos
-1 lámina de queso
-1 cebolla
-1 diente de ajo
- azúcar
- sal
- orégano
- Cepillo y pasta de dientes (ya se imaginarán por qué)

La preparación en el siguente videito:

odio todo, especialmente la tecnología

2008-03-16T21:02:00.000-07:00

-1.20 de la mañana. Estoy desde las 5 de la tarde intentando arreglar mi computador. Tenìa que reinstalar un programa que no me funcionaba y con tanto webeo, terminé reseteando e instalando nuevamente el windows vista. Cada minuto que pasa más me desespero, porque tengo que capturar unos videos para mañana a las 9. O sea, para 8 horas màs... y recién estoy descargando una nueva versiòn del premiere, porque la versión antigua no me funcionó y estoy hasta el copi!!! Si fuera mina ya estarìa llorando, seguro. No sé por qué esta tonterita del computador siempre tiene algún problema. Desde aquellos tiempos en que uno iba a comprarse unos juegos en el persa y tìpico que no funcionaban porque faltaba el crack, porque el serial no servía o, simplemente, porque el cd estaba mal grabado. Estoy chato, porque se me pasa la noche y me falta un 30% para terminar la descarga... y si tengo suerte y me funciona a la primera, estarìa capturando los videos a eso las 3 de la mañana... y me tengo que levantar a las 7. ¿Quièn dijo que la tecnología nos facilitaba la vida? Cresta, de verdad quiero llorar, porque estoy cachando que lo que estoy haciendo no me va a funcionar. Así que mientras hago la hora, no tengo nada más que hacer que actualizar esta weá con toda mi rabia contra el señor Gates, el señor Adobe, el señor Flores y todo aquel geek que hubiera arreglado esta cagada que tengo en un par de minutos. En fin, mejor me voy a ver rambo un rato, porque la estàn dando en Mega. Ese loko es un verdadero bacán, porque arregla el mundo a punta de balazos y flechas con bombas... nada de mariconadas cibernéticas.

la incomodidad del amor

2008-03-09T19:34:00.000-07:00

Hace un par de días un niño de no más de 6 años me preguntó qué era el amor. Más allá de la incomodidad que un cabro chico te interrogue, el problema fue que realmente no tenía respuesta alguna. Respondí una tontera que ni siquiera hoy me acuerdo. Seguramente un chiste machista, o una frase media resentida como "el amor es un invento del mercado" o "es una tortura implantada desde la época de Pinochet". Para variar, estuve dándole vueltas a la situación por mucho rato. Porque más allá de todo planteamiento filosófico pajero o sentimentalismo mamón, debo reconocer que años atrás pude ver el amor, lo vi flotar e impregnar una sala llena de personas, cada una de ellas perpleja ante tal demostración.
Fue el verano del 2005. Hacía calor y yo estaba vestido lo mejor que podía. Habían varios familiares, uno que otro desconocido. También había una mujer como de 30 años que tampoco había visto nunca. La miré bastante rato, cada detalle. En su blusa escotada me quedé pegado varios minutos. Me calenté mirándole las tetas. Para no quedar en evidencia ante tantas personas, miré para otro lado. Observé todo y a todos. Cada uno con cara de culo, aburridos, acalorados, disimulando el hastío, el asco intrínseco que producen los velorios. Me topé de frente con los ojos inquisidores del cristo de yeso colgado sobre una de las paredes. Con su mirada de borrego intentó inyectarme culpa. Sólo logró que volviera a mirarle el culo a esa mujer, que tiempo después supe que era una tía lejana. Fue en ese momento que mi abuela entró a la sala, de riguroso negro, aferrada a los brazos de mi vieja, sosteniendo apenas un ramo de flores blancas. Todos quedaron en silencio y le abrieron el paso hacia donde estaba el féretro. Me acordé de la escena en que Moisés abría las aguas del mar para que pasaran los judíos. Volví a mirar al cristo, ahora en complicidad.
En la sala nadie hablaba. Sólo se escuchaba el taconeo de mi abuela. Mi vieja se quedó a un lado y soltó su brazo. Nunca había visto llorar a mi abuela. Tal vez sí, pero nunca de esa forma. Las lágrimas iban recorriendo los zurcos de su cara, en forma ordenada. Se sacó los lentes e intentó secarse, pero lloraba tanto que era improductivo hacerlo. Creo que se dio cuenta, porque volvió a ponerse los lentes. Dejó las flores sobre el ataúd y puso su mano sobre el vidrio. Yo estaba a varios metros, no podía oír lo que decía, pero al verle los labios leí claramente un "nos veremos muy pronto". Mi tío, el "tío Memo" como le decíamos todos los sobrinos, era el último hijo vivo que aún le quedaba a mi abuela. El último de cinco. Murió de cáncer y no dejaron de pelear hasta su último día vivo. Y ahí estaba mi abuela, dejando ver su amor en un llanto incontrolable, en su temblor de manos, en su boca desfigurada tratando de articular algo más que susurros incomprensibles.
Explicarle a un niño dónde y cuándo había visto el amor era una tarea complicada. Seguramente algún día sabrá lo que es, posiblemente llegue a vivirlo. Tal vez lo tenga en frente y no pueda hacer más que quitarle la mirada, tal como lo hice yo ese día, incapaz de soportar tanto afecto inservible.

Placeres culpables

2008-02-25T16:53:00.000-08:00

En estos momentos tengo la tele prendida. Veo el festival de viña... específicamente, el show de Chayanne. Entre baile y baile, me doy cuenta que tiene algunas canciones no tan malas, como esa que dice "tu amor cayó en el centro de mi corazón...". La verdad es que es muy mala, pero no sé por qué me gusta. Este último tiempo me he sorprendido escuchando cada weá en la radio, que derrepente me doy cuenta y cambio inmediatamente, con verguenza, sonrojado, sintiéndome ridículo. Me rio solo y trato de olvidar todo con un poco de Queens of the Stone Age, Incubus o La Floripondio. Hay que ser rudo. Un poco de letras contestatarias de Boikot también ayudan. Fiskales me vuelven a la normalidad... pero sé que en un par de estaciones más allá en el dial debe estar sonando Arjona, Ricky Martin, Coty, Lucho Jara o algo por estilo. Placeres culpables de los malos, porque una chorillana en el J. Cruz es un placer culpable, pero rico... estos tipejos no po, son malos y no hay nada que hacerle. Así y todo el lado mamón emerge, dejando al descubierto lo peor de lo nuestro. Y ya que estoy en etapa de liberación, voy a hacer mi propio ránking con los placeres culpables más culpables que he tenido durante mi vida.... disfutad, así como yo lo hago.

Número 5:
- Mis Manos En Tu Cintura, Salvatore Adamo. Un clásico de los temas cebolleros. Además que me acuerdo de esos domingos cuando era cabro chico y mi vieja se ponía a escuchar "Los 8 Magníficos" de la Aurora, mientras pasaba el chancho. Amor por osmosis debe ser.

Número 4:
- En el muelle de San Blas, Maná. Qué verguenza... pero sí, me gusta este tema. la primera vez que lo escuché fue en un cortometraje que vi en algún lado, pero no salía cómo se llamaba el tema, pero altiro me provocó un no sé qué. Un día pasaba por una disquería y había un cd de Maná para escuchar en los probadores ( no sé si aún existen). Como en esos tiempos internet apenas empezaba, encontrar canciones era más difícil, así que cuando la encontré casi me pongo a llorar (por la búsqueda, no por la canción, lógico).

Número 3:
- Mi Historia Entre Tus Dedos, Gianluca Grigniani. Que díficil este ránking. Más difícil que elegir mis películas favoritas. Así y todo, "EL"tema de este italiano chanta tiene un puesto ganado, porque cada vez que suena en la radio se deja puesto y uno se pone como getón recordando a alguna musa de la época. Es que uno igual tiene su corazoncito. Me ven rudo y todo, pero tengo sentimientos.

Número 2:
- Lo Dejaría Todo, Chayanne. Nada que decir. "Lo dejaría todo porque te quedaras, mi pasado mi credo, mi religión"... con eso basta y sobra. Lo dice todo. Qué temón por la chucha. De hecho, en estos momentos Chayanne lo canta en viña y tengo los pelos del brazo parados... Después de esto no se puede ir sin gaviota.

Número 1, número 1, número 1:
- Tu recuerdo, Ricky Martin. Sí, este es el peor de todos. Cebollero a cagar, más encima cantado por ricky en una versión unplugged y con una mina española con encanto. Es de esas canciones que van directo a cagarte... imposible que alguien me diga que no le gusta. Yo cacho que hasta el metalero de Amor Ciego la sacó en guitarra, ese debe ser su arma bajo la manga. De hecho, ya la he escuchado un par de veces mientras escribo esta cosa... y voy por otra más... es que es un placer y, a estas alturas, con muy poco de culpable. En fin.

señorita, tengo una duda

2008-02-21T11:20:00.000-08:00

Son raros esos momentos en que uno dibuja el plan de lo que será el año, sobretodo para alguien como yo que pocas veces planifico alguna cosa. Esta vez me pasó cuando venía de regreso a Santiago. Ahí estaba, sentado, mirando los cerros pelados, pensando en la rutina que me ayudaría a matar los meses del 2008. El pituto salvador que me financie hasta que me vaya. Los trabajos inestables de siempre, que piojentos y todo, me llaman más la atención que otras pegas, por lo menos todas las que están ligadas al periodismo. Por la cresta que me arrepiento de haber estudiado esta weá. Si no fuera por mis amigotes, aborrecería al 100% de los periodistas. Sería un periodisticida. Sería guardia de seguridad de algún artista y me pondría a pegar codazos a los pelotudos que hacen parafernalia por las puras. Pondría una bomba en todos esos locales donde se juntan a balbucear triunfos perecederos, intrascendentes, pero con los que se sienten superior al resto de los mortales, una raza perfeccionada, una elite intelectual que todo lo sabe, que todo lo domina, una manga de aburguesados maracos que son capaces de vender el culo de sus madres por defenderle la retaguardia a quienes le pagan la vida... Creo que he aprendido más fuera de la universidad que dentro. Una pérdida de tiempo que se salva apenas por algunos eventos extracurriculares. Bueno, la verdad es que también he aprendido más de la vida viendo al Chavo del 8 que sacando lecciones de Nieztche o Heiddegger. ¿Y eso será todo?, ¿Trabajar en algo y luego irme?, ¿Así de fácil?, ¿Y Fidel?, ¿y los imponderables de siempre?, ¿y los goles en contra al último minuto?, ¿y el paco escondido tras las rocas mientras nos fumamos unos atontaguayos?, ¿y las viejas y conocidas risotadas que Don Jeshu se pega frente a nosotros, siempre? ¿Así de fácil, llegar e irse? No sé, sigo pensando en si habrá algún motivo que haga quedarme. A veces puedo a llegar pensar que sí, pero después lo desecho, total, nunca me ha importado nada ni nadie. Esa era la gracia que le encontraba al periodismo de la vieja escuela, al de las aventuras de Hemmingway metido en las trincheras republicanas, al de las peleas de Bukowsky en los puteríos de mala muerte, a los cócteles de drogas en los suburbios de Hollywood que se pegaba Henry Miller, mientras deambulaba por el mundo. ¿Y ahora qué chucha? ¿Así de fácil? ¿No será mejor el perrito que me ladre cuando haga sonar las llaves de la casa? Hay cosas para las que uno no está hecho, de eso hace rato me di cuenta... ¿pero si existe una pequeña posibilidad de que toda esa mierda que odiaste te guste?, ¿y terminar como los miles de millones que nacen, crecen y mueren?, ¿rutina o fracaso?, ¿existe otra posibilidad?

La weá volá

2007-12-16T19:06:00.000-08:00

Bueno, este video fue del concierto de The Soft Parade Band (el tributo a The Doors). Estuvo weno, aunque el vocalista tenía más ponchera que Candonga. En fin, esta grabación fue de cuando ya nos habían sacado del sector prensa y pasamos al lado de los volaitos, de los melenudos marihuaneros como decía el general.
Disdrutad de Hello I Love You.

Payas trasnochadas

2007-12-06T22:22:00.000-08:00

Escribo porque no duermo,
porque me duele un brazo,
porque tengo un ojo enfermo,
porque se me tapa el nazo.

Me da vueltas un mail,
de un enviado especial a Francia,
no es un modelo Calvin Klein,
mas su desaseo es su gracia.

Buenas noticias contaba,
a pesar de su nostalgia,
"¡acá todo parece magia!"
escribe cayéndosele la baba.

Respondí lo que pude,
lo que me acordé,
algunas cosas para que no dude
que seguimos comiendo paté.

No duermo por otras cosas
Menos divertidas, supongo
que están para hacerlas prosa
y no para rimas que valen hongo.

fumar, eso es lo que propongo,
para irme a los brazos de morfeo,
porque si es otro menos feo,
ni cagando se lo pongo.

Es broma lo que he escrito,
¡A mí me gustan las hembras!
con tetas y culo rico,
y que gritan cuando entras.

Esto también es broma,
no crean lo que digo,
menos si estoy con alguna droga,
con la que no se me para el pico.

Pico, que fea esa palabra,
para tan digno artefacto,
que sin nada que se le abra,
se pone sensible al tacto.

Ahora sí que me voy al sobre,
no tengo nada más que contar.
Hablar de más sería torpe,
prefiero pensar en qué soñar.

Cantar y gritar

2007-11-28T21:56:00.000-08:00

Hace días que estoy pegado con una canción. La verdad es que no sé muy bien por qué. Es de Jarabe de Palo y se llama "Grita". Puede ser porque hay una frase que me gusta mucho, aunque no en el contexto en el que está pensada. Dice así: "y si no te escucho, ¡grita!". Más simple, imposible. Nada de pajas sentimentaloides a lo Maná o cosas por el estilo. Son ese tipo de frases tan simples pero con un tipo de peso extraño. Su peso está en la simpleza, en la levedad del ser como diría Kundera. Así recuerdo frases rotundas en canciones perdidas, como "Todo el mundo a buscarse la vida, la conchesumadre, la vida empezó", en la canción Ojor Rojos de Fito Paéz. Otra frase genial "Si no creyera en quien me escucha" de la canción La Masa de Silvio. En una volada medio extraña, hace un par de noches atrás estuve dándole vueltas a esta canción y repietiendo una y otra vez esta estrofa, justamente. Para qué vamos a hablar del desgarrador "Where did you sleep last night" de Kurt Cobain y compañía. "Ground Control to Mayor Tom" de Bowie en Space Oddity. Dándole más vueltas aún, puede ser que todas estas canciones, frases especificamente, tienen el sentido de una pregunta sin contestar, un diálogo cortado, un sentido único de reclamo... un grito que al fin de cuentas no se escucha, o se hacen los weones y no quieren escucharlo. Por qué esa zorra no le contestó a Cobain dónde chucha había dormido la noche anterior?, o porqué el Mayor Tom no puede comunicarse con con la Tierra cuando está más solo que la mierda?, o por qué Silvio no va tomar en cuenta al pastel que lo sigue escuchando? Con razón Fito tuvo que contestarse él solo "Conchesumadre, la vida empezó". Creo que por estos días sólo me queda gritar. Y si no me escuchan... gritaré.

La mala memoria

2007-11-06T16:47:00.002-08:00

Desde hace un tiempo olvido las cosas. Desde hace algún tiempo. Últimamente se me han pasado cumpleaños de amigos, algunos compromisos anotados en una hoja perdida de un cuaderno que no sé dónde dejé. No encuentro mi entrada para The Police. Espero que esté dentro del cuaderno perdido y que el cuaderno esté, por lo menos, dentro de mi casa. Cada día olvido que se realizará, finalmente, la ceremonia de Titulación, cosa que a estas alturas me da lo mismo. La verdad es que el título me importa menos que mi entrada para The Police, por ejemplo. El otro día se me olvidó ir a buscar a mi vieja al terminal. Salí después de una tierna puteada que me pegó por fono. Se me olvida siempre ir a mi curso de manejo. Para dar mi número celular, tengo que buscarlo en el listado, porque no me lo he podido aprender. Recuerdo que antes recordaba. Antes "de". Sólo se me quedan en la memoria los datos inútiles, como eso de que Chespirito viende del diminutivo de Shakespeare, o de esa frase de Tito Foullioux "si pierde Chile, gana Gana". Ahora que lo pienso mejor, ahora recuerdo que una vez, cuando niño, por equivocación rompí un Kino con 13 puntos y que me hice el huevón, como esa vez que me fui a confesar para la primera comunión y le dije al cura que no me masturbaba y que no tenía pensamientos impuros.
Hace algunos años atrás hacía el ejercicio de recordar. Era un ejercicio periódico, casi profesional. Buscaba en la memoria detalles, diálogos entretenidos que tuve alguna vez, momentos complicados, secretos inconfesables, todo era digno de traer del pasado al presente y anotarlo en alguna hoja o tipearlo en el pc. Eso gracias a Gonzalo Millán, el poeta, el profe. Tuve la suerte de asistir a uno de sus últimos cursos de Taller de Narración Autobiográfica, lejos el mejor ramo que tuve en la universidad. De hecho, fue el único ramo que me interesaba ir y que cumplía con lo pedido por el profe, porque era un gusto. Además fue en ese periodo cuando conocí la poesía de Millán, a través de Matías Sánchez, un fiel seguidor del vate y buen compañero para las tardes de cervezas en los patios escondidos de la Finis. Buenos tiempos, que terminaron cuando a Millán le encontraron cáncer, dejó de hacer clases y se enclaustró en su departamento a pasar sus últimos días, escribiendo el pesar de la muerte a los pies de su cama (textos recogidos por su editorial y publicados bajo el título "El veneno del escorpión verde"... cre0) y fumando, fumando a pesar de todo. Gonzalo Millán murió el 14 de octubre de 2006. Hace un mes cumplió su primer aniversario y yo, simplemente, lo olvidé.

La Ciudad

El río invierte el curso de su corriente.
El agua de las cascadas sube.
La gente empieza a caminar retrocediendo.
Los caballos caminan hacia atrás.
Los militares deshacen lo desfilado.
Las balas salen de las carnes.
Las balas entran en los cañones.
Los oficiales enfundan sus pistolas.
La corriente se devuelve por los cables.
La corriente penetra por los enchufes.
Los torturados dejan de agitarse.
Los torturados cierran sus bocas.
Los campos de concentración se vacían.
Aparecen los desaparecidos.
Los muertos salen de sus tumbas.
Los aviones vuelan hacia atrás
Los rockets suben hacia los aviones.
Allende dispara.
Las llamas se apagan.
Se saca el casco.
La Moneda se reconstituye íntegra.
Su cráneo se recompone.
Sale a un balcón.
Allende retrocede hasta Tomás Moro.
Los detenidos salen de espalda de los estadios.
11 de Septiembre.
Regresan aviones con refugiados.
Chile es un país democrático.
Las fuerzas armadas respetan la constitución.
Los militares vuelven a sus cuarteles.
Renace Neruda.
Vuelve en una ambulancia a Isla Negra.
Le duele la próstata. Escribe.
Víctor Jara toca la guitarra. Canta.
Los discursos entran en las bocas.
El tirano abraza a Prat.
Desaparece. Prat revive.
Los cesantes son recontratados.
Los obreros desfilan cantando
¡Venceremos!

Cumbre de la Amistad

2007-11-05T17:44:00.000-08:00

Estimados contertulios, como sabrán, esta semana se realizará la Cumbre Iberoamerica de Presidentes, donde vendrán representantes de los países serviles a EE.UU. y también los dirigentes de Bolivia, Venezuela y Cuba. Como es costumbre a este tipo de encuentros pomposos y arribistas se contrapone una cumbre alternativa, realizada por estudiantes, dirigentes de partidos extra parlamentarios, ONGs, sindicatos. En esta oportunidad, la llamada "Cumbre por la Amistad e Integración de los Pueblos Iberoamericanos" dejará de lado los intereses burgueses, para abrir el debate en torno a varios temas, entre ellos:

- Los efectos de las doctrinas neo liberales en la educación superior
- Integración Iberoamericanca
- Participación política de los movimientos sociales
- El proceso de las izquierdas latinoamericanas
- Migración y refugio de los pueblos
- Cambio climático
- La ignorancia intensionada de la política exterior de EE.UU.
- y muchos otros

En fin, el asunto es que será un espacio interesante de debate, para tomar conciencia de la mierda q nos rodea y de la mierda aspiracional q acalla el descontento. La cumbre se realizará a partir del 8 de octubre en la Universidad Arcis, y finalizará el 10, con un acto en el velódromo del nacional (confirmado), al que asistirá, entre otros, el presidente Evo Morales.

Para mayor información acerca de las charlas y sus horarios, entren en www.cumbredelospueblos2007.cl

Review Grindhouse

2007-10-25T20:42:00.000-07:00

Quentin Tarantino y Robert Rodríguez, más allá de ser grandes directores de películas de acción, también son amigotes fanáticos del cine de bajo presupuesto que tanto furor causó entre los años sesenta y ochenta. De hecho, su último trabajo en conjunto es una suerte de homenaje a las salas de proyección donde se juntaban los fanáticos de este género del cine (justamente llamadas grindhouses). El resultado son dos largometrajes: Planet Terror, dirigida por Rodríguez, y Death Proof, por Tarantino.

Más allá de cualquier objetividad, Planet Terror es una joyita, sobretodo para los seguidores de las películas de zombies. Para dar con este resultado, Rodríguez toma los elementos más clásicos del género, pero dándole una actualización mejor lograda que las últimas películas de muertos que resurgen de las tumbas, como la trilogía de Land of the Dead o las dos partes de Exterminio.

La trama recurre a la sencillez de las Mad Doctor Movies (clásicas películas donde algún científico loco quiere destruir el mundo). Esta vez el desquiciado es un milico traficante de armas químicas, interpretado por Bruce Willys, que libera un gas tóxico capaz de transformar a las personas en engendros con cuerpos podridos y hambrientos de carne humana. Del lado de los buenos está el grupo que es inmune al virus y que intentará buscar alguna solución a este asunto. Fácil y sencillo. De ahí en adelante la sangre y las balas se convierten en protagonistas. Muchos podrán decir que esta película no tiene nada nuevo, pero ése es justamente su sentido, no sólo en el aspecto “dramático”, sino que también en el estético, ya que la cinta está trabajada digitalmente para envejecerla y ensuciarla (dígase con la aparición de burbujas de aire, manchas y secuencias con algunos cortes o quemados). De hecho, está llena de esos clichés que tanto gustan los admiradores del terror, como la gente encerrada en una casa rodeada de zombies, el hospital que se convierte en un hervidero de muertos vivientes, minas ricas y tan rudas como para ponerse la metralleta al hombro, el compadre cool bueno para los combos y que se convierte en el líder del grupo, etc.

Que tal??

A esto se suma una inagotable cantidad de buenos efectos, hechos a la vieja usanza del FX, dejando a un lado el frío efecto digital. Así se logran secuencias empapadas en sangre y con tal desparramo de vísceras que harán recordar gratamente clásico como los de Darío Argento o Lucio Fulci. Para la posteridad quedará la parte donde un helicóptero es usado como arma, al igual como pasó en Exterminio 2 (28 weeks later), pero con una mejor calidad visual y, por qué no decirlo, mucho más sangrienta.

Además, Robert Rodríguez logra reunir en Planet Terror un elenco llamativo, que se potencian con algunos cameos puestos para la fanaticada juvenil, como la corta, pero muy contundente aparición de Fergie o la actuación de Naveen Andrews, el torturador iraquí de Lost. También sale en unos pocos segundos el maestro de los efectos especiales del cine de terror, Tom Savini (mano derecha de George Romero). Incluso el propio Tarantino tiene un pequeño rol por ahí.

La película es entretención pura, añosa en estética, pero que no impide a Rodríguez presentar un lenguaje audiovisual moderno, así como ya lo hizo en Sin City: La ciudad del pecado (2005).

La segunda parte de Grindhouse corresponde a Death Proof, a cargo de Tarantino. Si Planet Terror es un “homenaje” los clásicos de zombies, ésta viene a ser una especie de enciclopedia filmada del género Z (películas de mínimo presupuesto, por no decir nulo, con malas actuaciones, llena de errores de montaje… es decir, películas que de tan malas pasaron a ser de culto).

La trama se resume en tres aspectos: autos, choques y minas ricas. De hecho, la historia se centra en Stuntman Mike (Kurt Russell), un viejo con cara de malo que durante sus años mozos se dedicó a ser doble de cuerpo en películas de autos, pero que terminó dedicado a flirtearse lolitas en bares de mala muerte. Esta es la excusa perfecta para mostrar muchas piernas, escotes y piel sudada. Sin embargo, el viejo Mike gusta de extraños placeres sobre el volante, especialmente si se trata de choques y atropellos. Por contraparte está el grupo de amigas que viajan a un fin de semana de relajo, cerveza, marihuana y que terminan sentadas en la misma mesa con el ex doble de cuerpo. Creo que ya lo dije, pero así de fácil y sencillo es el argumento que da como resultado una versión hardcore de los Dukes de Hazzard. Los momentos de acción son pocos, pero de gran intensidad. De hecho, cada punto donde se eleva la testosterona está espaciado por largas conversaciones (casi todas centradas en películas, personajes y marcas de autos), así como por bailes y todo ese mundo lleno de detalles que Tarantino pone en cada una de sus películas.

Estas son las protagonistas... ricas no??

Death Proof es un sinfín de guiños a todos los subgéneros que existieron entre los sesenta y setenta. De hecho, el soundtrack recoge antiguas bandas sonoras de Darío Argento y de otros filmes italianos, que se mezclan con sonidos de motores y derrapadas.

En definitiva Grindhouse, reuniendo a las hermanas Planet Terror y Death Proof, es un deleite para quienes por años han sido consumidores de cine alternativo o de bajo presupuesto. En EE.UU. este concepto no fue entendido y el proyecto sufrió millonarias pérdidas en su estreno (abril 2007) y en las semanas que siguieron. Una función doble, adornada además por varios trailers falsos, no era comercialmente rentable. Por esa misma razón fue que en España, por ejemplo, fueran estrenadas por separado (agosto 2007), arruinando completamente el sentido inicial de Grindhouse. Siguiendo con la lógica, el estreno en nuestro país difícilmente sea como la dupla Rodríguez-Tarantino lo pensó. Por el contrario, la esperanza de que apareciera en la pantalla grande está cada vez más lejos, ya que la versión oficial (dígase original) del DVD acaba de aparecer en los videoclubs, sin decir que en la red hace rato que ya estaba dando vueltas. En fin, disfrutarla es lo que vale.

¿Por qué a nosotros, Sergio?

2007-10-22T22:22:00.000-07:00

Esta maldita frase, dicha innurables veces por Carcuro en nuestras reiteradas derrotas deportivas, es la misma que me hago en estos momentos. La mala raja intrínseca del chileno parece condensarse en este grupo de amigos formado en el Instituo Nacional y, de pasadita, en los que se suman desde otros lados. Para ser más ejemplificador, este grupete vendría a ser como la selección nacional de la mala cuea.
Es necesario dar algunos ejemplos para darle sentido a la pregunta inicial, pero como no quiero ser mala onda, omiteré algunos nombres en caso de ser estrictamente necesario. Partiré con un caso personal.
Año 2001, postulaciones universitarias. Si bien nuca fue alguien muy aplicado, en esa PAA tuve un resultado más que meritorio en verbal, que elevó mi ponderación inesperadamente. Viendo los puntajes del año anterior, postulé a Filosofía en la Chile, y haciendo cálculos, debería haber quedado dentro de los aceptados. Crash!!!, pelota en el palo chinito!!! Fueron 0,5 puntos los que me alejaban del último matriculado, que también se traducía en el segundo de la lista de espera. Era la nada misma. De hecho, el año anterior la lista se había corrido 15 lugares, 15 lugares!!!, cosa que me dio un poco más de esperanzas. Lamentablemente, ese fue el primer año que la lista de espera no avanzó ni un puto lugar. Ilusamente creí en una mala coincidencia, pero la verdad es que don Jeshu ya manejaba esta cosa como si fuera un taca taca.
Con el correr de los años fui juntando mala suerte, especialmente si tenía dentro de los 50 metros a la redonda a alguien del team funesto. Recuerdo un día que me iba a juntar con Candonga a ver un partido de Unión en Santa Laura. No recuerdo bien, pero creo que era contra Católica. Así debe haber sido porque había mucha gente en el estadio y el contigente policial no era menor. La cosa es que yo me puse en la cola de las entradas mientras llegaba Candombes. Lamentablemente, el gigante se agarró un taco y se atrazó. La fila corría y yo quedaba a un par de personas para llegar a la boletería. Pero tenía sólo para comprar mi entrada, así que este weón si no se apuraba, cagaba, porque la fila crecía cada vez más y el partido estaba ya estaba empezando. El asunto es que para no perder ni el lugar ni las entradas, pensé en dejar pasar al socio que venía tras de mí. Así yo esperaba a Candonga y no perdía el lugar. La idea era perfecta y todos salían beneficiados. Cuando hice el gesto técnico para que pasara el compadre, desde lo alto escuché una voz que decía "Qué pasa ahí?", con un tono muy poco amigable. Me di la vuelta y era un paco en caballo. Caché al tiro que la cosa se venía mal. "Nada, es que estoy esperando...", "Te estay colando, así que te saliste altiro de la fila", me dijo el paco tirando el caballo encima. Los socios le dijeron al de verde que yo estaba en la fila junto a ellos hace rato, pero el maricón de mierda no quería pescar. Candonga no llegaba. El partido ya había empezado. La gente reclamaba. El señor uniformado seguía tirándome la cagá de caballo para que me saliera. "Saaale Paco Culiao!!!" le grité al weón y quedó la cagá. Llegaron más pacos. Unos locos le tiraron la cola al caballo y éste empezó a empujar a medio mundo. Justo ahí llegó Candonga, cuando yo le estaba moviendo el cuellito a las fuerzas especiales, las que me miraban con claras intensiones de llevarme a la capacha. En ese momento escuché "socio, váyase no más, yo se las compro", así que me salí y escondí entre la gente para que los pacos no me cacharan. Candonga no entendía ni una wea y pedía su entrada el muy pelotudo. Finalmente el compipa me compró las entradas de pura buena onda, se las pagamos y entramos al estadio... demás que fue una derrota.

¿Algo conocido en esta foto?

Así suma y sigue. Ámbito político, académico, amoroso, deportivo, carretero, todo era una joda mal intensionada del divino. El grupo de la mala cuea. Como cuando estábamos carreteando con muchas minitas ricas y éramos los únicos hombres en la casa, pero bastó que llegara un maricón (dígase homosexual) para que las maracas (dígase perras) prefirieran ir a webiar con él. Como cuando llegó un loco y se comió a una mina en menos de dos minutos, mina que tuvo a nuestro siempre bien ponderado mocosillo con la sopa caliente como por 3 meses!!!. Como aquellos veranos donde la cabaña se llenaba de minas... pero con el peor contingente en todo el litoral central!!! Como el amiguito que por hacerse el lindo con una pelolais, la llevó a un bar fino... lo que le significó ser confundido con alguien platudo y lo cogotearon!!! Como el amiguito que se engrupía a una mina y que cuando la tenía lista... llegó el ex pololo desde Australia!!! Como el compañerito que le ofrecieron una pega en la cual tenía que saber manejar y al no saber, partió a hacer el curso... y cuando volvió el puesto estaba ocupado!!! Como el estimadísimo que se pudo agarrar a un mina de lujo, pero cuando la tuvo a 2 centímetros, face to face... se acordó que tenía pololo y le negó la pasada!!! Como el divertidísimo que estuvo ensayando un mes para una tocata y que justo antes de salir al escenario... se le cortaron las cuerdas de la guitarra!!! Como el grupito de amiguísimos que fue al concierto de Incubus, donde estaba lleno de gente cool... pero que terminaron compartiendo el día con los weones más loosers que han pisado el Arena Santiago !!! Como el grandísimo que parecía tener su vida estabilizada, con buena pega, departamento y auto... y al weón le diagnostican GOTA!!! CONCHESUMADRE, POR QUÉ A NOSOTROS, DON JESHU???!!!

digno de ustedes

2007-10-19T09:31:00.000-07:00

Al darme cuenta que tienen el gusto en las patas, por no apreciar el regalito que les di el otro día, les dejo algo más acorde a sus requerimientos, a sus gustos raros y enfermos.

Y como bonus track les dejo este video de la infancia de unos de los contertulios que visita este humilde blog.

Natalie Portman desnuda!!!

2007-10-17T11:52:00.000-07:00

Natalie Portman es la mijita rica más rica del mundo y del universo. Más encima actúa bien. A mi parecer, es la gran musa del cine actual, sacándole varios metros de distancia a Scarlett Johanson, Naomi Watts o a cualquier otra mina. Además ha participado en grandes películas, la primera de ellas "León, el profesional", un verdadero peliculón de Luc Besson donde un asesino a sueldo (Jean Reno) enseña a una pequeña huérfana (Portman cuando tenía como 10 años) las mejores técnicas para matar , con la que con el tiempo comienza a forjar un relación un tanto extraña, entre paternal y pedófila. Así de crudo y así de bueno. Después vinieron las precuelas de Stars Wars, V for Vendetta, Closer, Garden State, entre otras.

Su última incursión en el cine viene de la mano del director Wes Anderson, de quien sólo sé que era un gran amigo de Owen Wilson y que juntos hicieron varias películas (de hecho, juntos fueron nominados al Oscar como mejor guión original con "Los fabulosos Tenenbaums"). El trabajo es un cortometraje de 13 minutos llamado "Hotel Chevalier", el cual es interesante por dos motivos:
1- Wes Anderson lo pensó como una especie de prólogo para el largometraje "The Darjeeling Limited", film que tuvo su pre- estreno en el reciente Festival de Venecia. Sin embargo, "Hotel Chevalier" no viene incluida en la versión final de la película, pero sí se puede ver gratuitamente a través de internet. Lamentablemente, esto sólo lo pueden hacer los usuarios de Itunes registrados en EE.UU.
2- Pero lo más interesante de todo esto, es que es en este corto donde Natalie Portman realizó su primera escena de desnudo, algo no menor, ya que la actriz muchas veces negó rotundamente aparecer en una película mostrando su perfecta humanidad. Que bueno que las palabras se las lleva el viento.

Encontrar el cortometrje en cuestión no es nada fácil, ya que los derechos de la Metro Golden Meyer impiden que aparezca en cualquier sitio. De hecho, en youtube los videos son bajados inmediatamente, al igual que en rapidshare, gigasize o megaupload. Pero como Gancho al Cerebro siempre está al tanto de los desnudos de las actrices del orbe, y siempre tiene la triquiñuela para evadir el sistema, les dejo el link donde podrán encontrar el video. Eso sí, está en inglés y sin subtítulos... pero da lo mismo, lo importante es ver a gran Natalie. Disfrutad:

http://neocinetv.blogspot.com/2007/09/descarga-directa-del-cortometraje-hotel.html

P.D: no intenten descargarlo donde dice "descarga directa", pues ya no está. Véanlo en la pantalla que sale abajo, al más puro estilo Youtube.

Dios no es verbo ni sustantivo

2007-10-13T17:44:00.000-07:00

Cortádles las orejas a quien no escucha,
pues sus oídos, con cerumen cristiano,
permanecen en el placentero silencio.
Mientras, la ceguera se rinde ante la belleza
del dinero, de la cruz y la corona judía.

Secreto inconfesable ante el párroco,
el de siempre, el de la esquina,
con misterios diabólicos bajo su sotana
limpia las culpas de la becerra minoría.

Te miraré de frente, a tus ojos sobornados,
que se nublaron frente a las balas,
que silbaban sobre la pobreza,
pero no quitaron la vista al pubis uniformado.

Perpetua es tu condena, sucia tu conciencia
será peor el infierno para quien no testifica
a quien se calla por plata,
por cómodas cuotas el fin de semana.

No me culpes por lo que pienso.
No rectifiques mi camino.

No metas las manos en mi bolsillo,
sólo tengo semillas y tallos,
que plantaré en el jardín del pecado,
donde los malos duermen tranquilos,
y en un rezo honesto,
piden justicia por lo que ha pasado.

Dedicado al cura Christian von Wernich, condenado a cadena perpetua por participar en violaciones a los derechos humanos durante la dictadura en Argentina.

El día después de Incubus

2007-10-10T18:37:00.000-07:00

Vi dos veces a unos de mis grupos favoritos, al que quise ver desde hace muchos años, desde cuando se transformaron en la banda sonora ideal para mi vida. Incubus no sólo fue el animador de carretes y viajes a la playa, también fue el acompañante perfecto para una que otra noche de nostalgia, cuando intentaba afanosamente achuntarle a las notas de Mexico o Pardon Me. La relajante imperfección. Así y todo, un día después de tan increíbles días, no estoy tan eufórico como pensé que estaría. Por el contrario, un sentimiento de mierda se apoderó de mi desde cuando hacía el camino regreso a casa, esta tarde de miércoles, pero que más bien parecía un domingo de agosto. Poca gente en las calles, el crepúsculo amenazante y "Quicksand" sonando una y otra vez en el reproductor. Hasta me pareció a esas despedidas que no se desean, como las que se producían cada verano en el terminal Santiago, a la entrada del metro, con la mochila gigante en la espalda y la sensación de haber terminado un ciclo. ¿Un ciclo de qué? No sé, pero así parecía. Despedidas que duelen. Masoquismo al cuadrado imaginándome una foto con ellos a la salida del hotel, mientras escucho Monuments and Melodies. La engancho con una versión acústica de Stellar y me dispongo a irme a la mierda. Y no podía ser otro día. En fin, creo que lo primero será buscar una banda sonora alternativa, porque ésta siempre estará por ahí disponible para darle al play.

¡Hasta la victoria siempre!

2007-10-05T13:21:00.000-07:00

El 9 de octubre se cumplen 40 años de la muerte del Comandante Ernesto "Che" Guevara en Bolivia. La cara más emblemática de la revolución Cubana, sigue siendo un referente para la lucha contra las injusticias sociales y la desigualdad. No sólo sigue vivo en los estampados de gorros y poleras, sino que también en su legado político y filosófico . Es por esto que el domingo 7 de octubre se realizará el coloquio internacional "A 40 años de la caída del CHE en combate”, donde expondrán: Volodia Teitelboin (Chile), Giraldo Mazzola (Embajador deCuba), Harry Villegas, Pombo (Cuba), entre otros. Todo a partir de las 10:45, en la sala 2 del Diego Portales. La entrada es liberada.

Discursos y acciones

2007-10-02T21:02:00.000-07:00

Las letras en la pantalla se nublan, se distorcionan y me marean. Frases sin sentido, ideas que pueden ser buenas, pero que caen en el letargo del pensamiento. Discusiones de barra, infinitas posiblidades para una revolución que se posterga. Labios rápidos que escupen disculpas, esa es la defensa de los que se piensan en la ofensiva. Revientan la pelota lejos, siendo que lo mejor es pararla contra el banderín del corner y jugarla con inteligencia, como diría mi amigo tocayo del "Che". Me aburren los que hablan mucho. Se dedican a acumular oraciones en la lengua para matar el silencio, aquel momento del enfrentamiento en que el versus es uno mismo. ¿Por qué será tan incómodo el quedarse sin habla, sin un parlamento que rellene la escena, sin un diálogo que acompañe la compañía? Pienso en el vacío, en la soledad en medio de la multitud, en el estadio sin gente un domingo por la mañana. No confío en los que hablan mucho. Las mentiras son las mejores armas de las lenguas apasionadas, de aquellos que necesitan ser queridos, de los que venden su alma para sentirse incluidos y verse como los protagonistas de una serie de Warner Channel. El habla es la fantasía, es el paradigma de una vida que no es, que no está, que alguna vez pudo ser. Propagandistas con micrófono en una tienda del centro, ofreciéndose como putas en una vitrina sin cortinas. La dictadura del adjetivo calificativo promueve las ideas superfluas, los discursos llenos de giros y contragiros, vueltas en el aire, camisas de 60 lucas compradas a mitad de precio por fallas en las costuras.
El silencio duele porque nos deja en pelotas. La ensoñación del bacán sucumbe frente al espejo post ducha, con la guata media caída y la pichula escondida entre las piernas. El tufo ácido y la cagada hedionda. Somos actos y acciones, somos votos nulos y caminatas largas por la alameda. Somos las pocas monedas en los bolsillos, el miedo de marcar los siete números en el teléfono, las manos sudorosas en aquellas esperas. Por mi parte, soy nazo, el de la nariz grasituda, el que hace tonteras por pocas monedas, mientras sale el timbre para la partida.

Sueño Cruzado

2007-09-26T09:02:00.000-07:00

Como el post anterior sufrió unos cuantos reclamos por su extensión (y eso que ha sido el único con algo de contenido publicado en este blog), hoy no daré la lata. Los dejo con otro corto de la triada nanometrajista: sueño cruzado. Pronto se viene el tapa bocas para todos esos críticos sin corazón que han destrozado mi obra. Hasta Tim Burton caerá a mi pies.

Viaje del Winnipeg

2007-09-23T17:58:00.000-07:00

EL BARCO DE LA LIBERTAD

En 1939 terminó la guerra civil española y comenzó la segunda guerra mundial. Estos dos hitos, marcados por la muerte y la irracionalidad, también provocaron que millones de españoles tuvieran que salir desterrados de su país. A dos mil de ellos, un viejo barco les ofreció rehacer sus vidas en Chile. Les prometió dignidad y libertad. Así comenzó un viaje que se convirtió en mito.

“Libre nací y en libertad me fundo”
Miguel de Cervantes

La campana que anunciaba el desayuno sonó a las ocho de la mañana en punto. Muchos ya estaban vestidos, otros, aún dormían. Pedro se levantó lo más rápido que pudo. Las olas que chocaban contra el barco provocaban un vaivén más fuerte de lo común, complicándole la simple tarea de ponerse los pantalones. Una vez vestido, vio que casi todos ya habían salido a cubierta, en busca del pedazo de pan y el tarro de leche que correspondía a cada uno de los pasajeros.

- Vamos Bruno, que si no salimos luego nos quedamos en ayunas- gritó Pedro hacia el último de los camarotes, donde dormía su mejor amigo.

No tuvo respuesta. Gritó nuevamente, pero Bruno tampoco le contestó. Pensó que tal vez el cansancio lo mantenía dormido, así que dejó de lado un nuevo intento y salió a buscar su desayuno. Pasaron dos horas y Pedro, junto a un grupo de hombres, regresaron a las literas para descansar. En el último camarote seguía Bruno, quieto, como si el brusco balanceo del barco no lo molestara. Pedro, ya más preocupado, decidió acercarse. Cuando llegó a su lado, le preguntó en voz baja si algo ocurría, si estaba enfermo, si se sentía mal. No hubo más respuesta que el silencio. Pedro levantó la frazada. Encontró un rostro pálido e inmóvil. Desde su boca caía un hilo de saliva que humedecía la almohada y su siempre esquiva mirada azul, ahora permanecía fija. En la cara de su amigo reconoció a la muerte y lanzó un grito que recorrió las bodegas de aquel viejo barco. Sus lágrimas empaparon el piso y la memoria lo llevó tres meses atrás, cuando Bruno se acercó para ofrecerle un poco de comida que quedaba en su plato, en un campo de concentración francés. Ese día que nació una gran amistad bajo la desdicha, el hambre y el destierro.
Durante la guerra civil española, ambos fueron miembros del Partido de la Izquierda Revolucionaria, pero nunca tuvieron la oportunidad de conocerse. Cuando Franco tomó el poder, fueron arrestados, torturados y luego enviados al exilio a Francia. Cruzaron los Pirineos y llegaron a los centros para refugiados (como los llamaban los franceses), campos de concentración (como lo llamaban los republicanos). Los padres de Pedro, quien para entonces tenía 23 años, murieron durante el paso por las montañas. Bruno, de 31, perdió todo el rastro de su familia cuando se fue a combatir contra las fuerzas franquistas en Madrid. Estaban completamente solos y no tenían idea de que el futuro los esperaba en Sudamérica.

- ¿Comiste?- preguntó Bruno cuando se sentó al lado de Pedro, en una roca que había cerca de los baños del campo de concentración.
- Ayer- respondió Pedro.
- Toma, se nota que te hace falta- estiró la mano y ofreció un plato con dos papas cocidas.
- Ayer llegó un anuncio- dijo Pedro y luego se echó una papa a la boca.
- ¿Lo del poeta?
- Eso mismo. Dicen que tiene un barco que nos puede sacar de aquí. La próxima semana vendrán para reclutar refugiados.
- Chile...- dijo Bruno, mirando cómo Pedro se engullía la segunda papa-, así se llama el país. Chile.

A fines de Julio de 1939, llegó hasta el campo de concentración el Comité Chileno de Ayuda a los Refugiados Españoles, con el fin de elegir entre todos los prisioneros a quienes serían los beneficiarios del plan de ayuda. Eran tres personas quienes lo componían: Pablo Neruda, Delia del Carril (pareja del poeta) y el doctor José M. Calvo. Colocaron una mesa en medio del gran comedor. Sobre ella pusieron algunos papeles, y un cartel que decía “Se necesitan obreros, carpinteros y artesanos en general”. Pronto una inmensa fila se comenzó a formar. Todos querían saber de qué se trataba, tal vez esa ayuda significara salir de la miseria que se vivía en el campo de concentración.

- Tienes que decir que sabes hacer muebles- le dijo Bruno a Pedro cuando se incorporaron a la hilera de gente.
-Pero si yo nunca he tomado un martillo.
-No importa, lo tienes que decir de todos modos.
- ¿Qué dirás tú?
- Diré que si no tomo ese barco, moriré aquí dentro- respondió Bruno.

Después de varias horas esperando, llegó el turno de los dos hombres. Estaban nerviosos. Se acercaron juntos a la mesa, como lo hacían todas las familias, a pesar de que habían entablado su primera conversación sólo un par de días antes. Neruda los recibió de pie, luego estiró su mano y estrechó las de ellos con fuerza. El poeta usaba un sombrero veraniego, a pesar de que el frío se colaba por la tela de las ropas. Vestía un traje negro y una camisa blanca, aunque ya se veía un tanto amarillenta. Pedro supo de inmediato que el hombre que tenía enfrente era Neruda, pues poseía toda la estampa de escritor, de intelectual, sobre todo por la seriedad de su rostro. A su lado estaba Delia del Carril. Ella, por el contrario, saludó a los hombres y esbozó una sonrisa. Era la primera vez en más de tres meses que Pedro no veía un gesto de ese tipo, tan sincero, amable, desde aquella vez cuando su madre celebraba su cumpleaños 56.
Neruda tomó el montón de hojas que ocupaba para anotar los antecedentes de cada uno de los prisioneros que pasaban a inscribirse. Los leyó atentamente, en silencio, y luego contó a los inscritos. Después miró el resto de la fila. Con su cabeza iba haciendo un leve movimiento de arriba hacia abajo, mientras recorría con la vista a las personas ordenadas. Las contaba y hacía cálculos mentales. Pedro y Bruno comenzaron a ponerse nerviosos, porque parecía que los cupos ya se acababan.

- Somos buenos carpinteros- se apuró a decir Bruno.
-Los felicito. ¿A usted le gusta hacer sillas?- preguntó Neruda.
- Es lo que mejor sé hacer.
- ¿Pero le agrada hacerlas?- Inquirió Neruda

Bruno se descolocó. No supo qué responder. Miró a Pedro y éste levantó levemente sus hombros, sin tampoco saber qué decir. Pasaron unos cuantos segundos hasta que el poeta dijo: “Bueno, mejor díganme cómo se llaman, cuando los vea en Chile quiero llamarlos por sus nombres”. En el puerto de Pauillac estaba el carguero Winnipeg, esperando a los refugiados que Neruda reclutó en los distintos campos de concentración. El barco no era muy grande. Pesaba casi cinco mil toneladas, poco para un navío dedicado al transporte de productos entre Canadá y África. Al Winnipeg nunca se subieron más de veinte personas, de hecho, nunca se subió alguien que no fuera de la tripulación.
Cerca de las tres de la tarde comenzaron a llegar los refugiados. Los trenes venían repletos de personas, la gran mayoría mal vestidos, delgados, sucios y hediondos. Entre ellos se encontraban Bruno Vals y Pedro Ezquerro, quienes no dejaban de asombrarse por la felicidad que había en el ambiente. En el tramo que iba desde la estación del ferrocarril hasta el puerto, se veía a familias abrazadas, a niños aferrados a sus padres, gente riendo o llorando de alegría. Desde los vagones del tren, las personas sacaban sus pañuelos por las ventanillas, lanzaban gritos y vítores para desear el buen viaje de los españoles. Pedro hizo un rápido recorrido con su vista sobre el lugar. Su primera estimación fue que en el puerto habían entre mil quinientas y mil ochocientas personas. Luego miró al Winnipeg y pensó que éste debería tener una capacidad máxima para trescientas. Buscó en el horizonte otro barco, tal vez fueran dos los que los llevarían hasta Chile. Estaba en eso cuando Bruno interrumpió sus cálculos.

- Es raro todo esto.
- ¿Por qué lo dices, Bruno?- dijo Pedro sin tomar muy en cuenta la conversación.
- Porque la única vez que había visto un barco, fue cuando en el partido dieron la película del acorazado Potemkim.

Por los parlantes del Winnipeg comenzaron a dar informaciones. Las conversaciones se convirtieron en murmullos y luego en silencio. Primero se escuchó la instrucción de hacer dos filas, una de hombres y la otra de mujeres. Luego se anunció lo mismo, pero en francés. Al poco rato los miembros de la tripulación pasaron por la hilera, confirmando los nombres de cada una de las personas. La tarea demoró más 3 horas y sólo después de eso comenzó el embarque. El barco fue acondicionado especialmente para este viaje. Las bodegas se convirtieron en grandes dormitorios y en la cubierta se improvisaron baños para hombres y mujeres. Según la tripulación, había solo mil quinientas camas y los informes decían que eran dos mil doscientos los pasajeros abordo, así que los botes salvavidas y las hamacas también funcionaron como camarotes.
El espacio era demasiado pequeño para la cantidad de gente que había sobre el Winnipeg. A la semana de haber zarpado, todo se hacía más caótico dentro de las habitaciones. Era tanta la gente dentro de aquellas bodegas, y tan poco los instrumentos de aseo personal, que el olor se transformó en un repelente natural. Cuando las noches eran calurosas, lo mejor era dormir en la cubierta. A todo esto se sumaba la putrefacción que se producía cuando se mezclaban en el aire el olor de la orina, el vómito y la humedad. Pedro y Bruno todas las mañanas baldeaban el piso y lo restregaban, para ver si sacaban de una vez por todas el olor, pero era imposible. Con el correr del tiempo todos se acostumbraron y no era tema de reclamo para nadie.
En el viaje todo era rutinario. Desayunar a las ocho de la mañana, almorzar a las doce del día y a las seis de la tarde una cena liviana. Eso motivó que todos colaboraran en la cocina, ya fuese pelando papas, lavando platos o haciendo cualquier cosa que matara el tiempo. Poco antes de anochecer se escuchaba música por los altavoces. Aunque el repertorio no era muy variado. “Valencia” era una de las que tocaban frecuentemente, además de un tango y, por supuesto, “La Marsellesa”. Ésta era la canción favorita de Pedro, pero a la segunda semana de viaje no la quería oír más. Para evitar el aburrimiento muchos jugaban fútbol con un balón hecho de viejas camisas. Otros, hacían clases de pintura, de historia o de música a los niños. En ese momento Pedro supo que pese a que una de las exigencias era ser un obrero o artesano, muchos eran intelectuales, hombres de letras, historiadores o médicos. El criterio de selección de Neruda sólo tuvo un parámetro: llevar la mayor cantidad de personas posible.
Mientras más cerca de Sudamérica, mientras más horas de viaje sumaban Pedro y Bruno sobre el Winnipeg, más amigos se hacían. Pasaban horas conversando de fútbol, política o de las batallas en las que participaron. También hablaban de sus familias y de cómo les hubiera gustado formar con ellos una nueva vida en Chile. Pasaban tardes enteras mirando el mar, esperando que pronto apareciera tierra a la vista, esperando dejar atrás el manto de sangre que dejó la guerra.
Nunca se supo de qué murió Bruno. Era un hombre joven, fuerte y no se notaba enfermo. Es por eso mismo que Pedro lloró tanto su fallecimiento. Porque además se truncó la promesa de luchar contra las injusticias sociales. Porque más de alguna vez hablaron de su futuro en Chile e imaginaron sus destinos en las ciudades y pueblos que veían en los mapas del barco. Lloró porque no podría vivir junto a su amigo en Putaendo, el nombre que más les impresionó del país. Lloró porque no compartiría con él esa felicidad provocada por el recibimiento de miles de chilenos en el puerto de Valparaíso, ni tampoco la emoción que generarían los vítores a su llegada a la Estación Central de Santiago, el 4 de septiembre de 1939. Pedro no dejó de llorar aquella vez cuando el cuerpo de Bruno fue lanzado al mar, dos semanas antes de arribar en Chile, donde la libertad los esperaba.

Hongos alucinógenos en el refri

2007-09-15T14:21:00.000-07:00

Hace un par de días me comí un pedazo de queque con hongos. No fue por despistado, porque los vi apenas puse sobre el plato ese exquisito postre que hace mi vieja, con manzana rallada, nueces y gratinado con una abundante capa de azúcar. De hecho, cuando vi esos puntitos verdes, signo inequívoco de la existencia de moho, preferí hacerme el gil y los escondí de inmediato bajo una saludable cucharada de mermelada de damasco. Luego, puse la tetera, me hice un milo, y me llevé todo en una bandeja para ver acostado El Club de la Comedia . Todo era perfecto. De hecho, apenas terminó el último monólogo, caí rendido en un sueño placentero y cómodo. Me vi rodeado de musas ofreciéndome una variedad infínita de pizzas, abundantes en cremoso queso derretido, lonjas crujientes de tocino, sabrosas aceitunas, jamón, choricillo, cebolla perla, pimentón, orégano a destajo y trocitos de cerdo fritos en aceite de oliva. Unas jóvenes asiáticas, vestidas con diminutos taparrabos, se acercaban a mi aposento para ofrecerme una refrescante y espumosa cerveza, servida en aquellas jarras de madera que se usaban en la antiguedad. Luego, llegó un par de negras, embetunadas en crema pastelera, para ofrecerse como el postre para tal panzurrada.
Cuando mi lengua se disponía a sacarle la crema a las negras, ese momento donde mi mente quería perderse en la felicidad onírica provocada por el efecto alucinógeno de los hongos pasteleros, una puntada en el bajo vientre me aterrizó a la cruel verdad. Desaparecieron las jovencitas de ojos rasgadados, la cerveza y las pizzas. No quería despertar. No quería ver nuevamente mi domitorio, ni sentir el frío de mi casa. Intenté volver al sueño, pero un dolor aún más intenso en el estómago me arrastró a la realidad. Un retorcijón sonoro y prolongado fue el preludio de una rápida carrera hacia el water. Ahí me quedé un buen rato. Así pasé toda la mañana y parte de la tarde.
Después supe que la intoxicación provocada por los hongos que salen en panes y queques, especialemente las variantes Penicilium expansum y Rizopus nigrican, pueden no sólo provocar una simple diarrea, sino que también úlceras, hemorragias intestinales, e incluso te puede dejar cagando en una bolsa por el resto de tu vida (ouch!).
Pero como la medicina no es nada ante la verdad empírica, creo que eso te pasa sólo si tu cuerpo no está atento a los embates tóxicos. De hecho, un día estaba viendo "La Liga" (el capítulo dedicado a la basura) y Roca Balbuena, que compartía la recolección de comida desde los basureros del centro, dijo : "Uno se enferma sólo si piensa que se va a enfermar". Verdad absoluta. De hecho, ya estoy listo para entegarme a los placeres dieciocheros y a las sabrosas calorías entregadas por choripanes con pebre y el infaltable asadito con papas mayo. ASí que si ven en su refri o en el cajoncito del pan, una marraqueta con hongos, no la desperdicien. Si la ponen al tostador con una lámina de queso encima, puede quedar incluso más sabrosa que el pan fresco. Y además se pueden ganar un viaje de los buenos por el mundo de los sueños.

Modo a prueba de fallos

2007-09-14T13:31:00.000-07:00

Por estos días comienzo un nuevo proyecto fílmico. En teoría dos. El primero es un corto que había pensado hace tiempo, pero que ahora podrá ver la luz con un guión modificado. El segundo (gracias al dato del amigo y colega Oso ) es para un concurso donde se debe representar una escena de algún film clásico. Y como yo me metí en esto del cine en pura actitud punk, donde lo importante es decir cosas más allá de la técnica, estoy aprendiendo de los errores y condoros pasados. De hecho, aquí presento mi primera incursión en el séptimo arte, uno de mis cortos animados que pasó sin pena ni gloria por el concurso de nanometrajes.

11-S

2007-09-11T17:42:00.000-07:00

Todos los 11 de septiembre serán días nublados, incluso cuando esté despejado, como hoy. Jornadas de recuerdos infantiles, de aquellas tardes en que jugábamos a ser revolucionarios como los más grandes. Divertirse tirando piedras a los cables para que salieran chispas y gritando contra Pinochet, sin entender mucho todavía. Cuando se escondía el sol teníamos que entrar a nuestras casas, porque ahí salían los de verdad, los postergados de siempre, para tomarse las calles a punta de barricadas, mientras sobre sus cabezas silbaban las ráfagas de metralletas estatales. Así eran los 11 de septiembre, los 4 de marzo, los 18 de noviembre... siempre era así. Recuerdo como si fuera hoy aquella madurgada de Corpus Cristi, cuando los pacos corrían sobre nuestros techos, lanzando disparos al aire, puteando a quien hiciera intento de reclamo. El juego se convirtió en miedo, odio e impotencia. No podíamos salir de la casa. Mi abuela, mi hermano, mis viejos y yo estábamos acurrucados todos en un sólo dormitorio, cagados de miedo por lo que podría pasar. No recuerdo otra oportunidad que estuviéramos tan juntos como familia. Luego pusimos la tele y mostraban lo que ocurría. Según ellos, un enfrentamiento entre los pacos y un grupo revolucionario que vivía en esa casa, que estaba a media cuadra de donde nosotros vivíamos, una casa donde nunca vivió nadie. Con los años supe que todo fue una operación comunicacional. Fabricaron un enfrentamiento y pruebas de culpabilidad. Crearon el miedo. Destrozaron nuestra inocencia con represión.
También recuerdo que años después, una multitud llegaba hasta el lugar de los caídos para prender velas frente a la casa. Imposible olvidar las proclamas, los cánticos, el llanto de los solitarios, las fotos de los asesinados. Imposible olvidar mis cumpleaños sin torta. Cómo olvidar el colegio lleno de niños hambrientos, sucios y con zapatos rotos. Y ahora estos hijos de puta desde sus oficinas me dicen "resentido" y me preguntan por qué seguimos reclamando. Señores, cada vez que vuelva a mi memoria este sinfín de mierda, tendré un motivo para vomitarles mi desprecio.

Gancho al cerebro te invita a INCUBUS!!! (finalizado)

2007-09-10T19:36:00.000-07:00

En un sorteo realizado ante el notario público Sergio Carmona, el ganador de la entrada es Ernesto Contreras. Pronto, más regalos de Gancho al Cerebro

Estimados amigos, como era de esperar este humilde blog se pone para que vayas al concierto que realizará la banda el día 9 de octubre. La ubicación no es nada más ni nada menos que CANCHA!!! para participar, sólo debes mandar un mail a erase_head@hotmail.com contando por qué quieres ir. Eso es todo. La mejor historia gana.
Todos pueden participar y mandar cuantos mails estimen conveniente, mientras más manden, más posiblidades tienen.

Staff Gancho al Cerebro

Mocosillo conquista París

2007-09-09T17:49:00.000-07:00

En pocas horas más el entrañable Mocosillo parte al viejo contiente, o a su nuevo contiente, dependiendo del punto de vista. Las despedidas correspondientes se hicieron en este maratónico fin de semana, tal como nuestros carretes de antaño, con los primeros jarrones de Fantín y el desperdicio que ya se asomaba bajo nuestras zapatillas de lona. Hoy, a largos años de esas jornadas, y sin más cambios que el diámetro de nuestras poncheras, puedo decir que es una despedida con sentimientos confusos. El siempre desagradable "adiós" tiene otro cariz, tal vez un poco más amable. Menos desgarrador, para ser más específico. Primero porque es un viaje con vuelta establecida, aunque lejana en el tiempo. Nadie sabe lo que le puede pasar a este loco genial en las "europas" (como diría Don Ramón), dígase un amor fulminante con las siempre bellas francesas, un cambio de sexo en Holanda, una redada de drogas en Oslo... qué se yo, sea lo que sea, lo tendremos de vuelta. Sin embargo, es ese sentimiento el que provoca la confusión. Tal vez, lo mejor sería que Mocosillo sea un patrimonio de la humanidad y no volviera. Es triste reconocerlo, pero el desarrollo de su genialidad está, sin dudas, en Francia, o en cualquier país donde la ciencia sea importante y reconocida. Acá la estupidez nos invade y se nos pega en el cuerpo como la mugre.

Como mi cabeza está absolutamente destruída por las miles de horas viendo tele, me es imposible no relacionar todo esto con la película "En busca del destino". Ahí un grupo de amigos vive en bares, tomando cerveza a destajo e intentando ligarse minas. Algunas veces les resulta, casi como para afirmar la regla en la excepción. En ese grupo había un genio en las matemáticas, capaz de derrumbar teorías y confirmar otras. Sin embargo, a él le importaba un pepino todo y no pensaba sino en seguir chupando un día más. Cada vez que los amigos lo iban a buscar a su casa, uno de ellos le decía: "El día que esté verdaderamente feliz, será cuando te venga a buscar a este basurero y ya no te encuentre". Hasta que un buen día lo fueron a buscar, el amigo no estaba y todos supieron de inmediato que estaría mucho mejor. Bueno, toda esta vuelta es para decir que nuestro Mocosillo, este extraño personaje (para aquellos de visiones más limitadas) protagonista de las más increíbles historias, dejó el chiquero. Agarró maletas y partió a descubrir el mundo. Como en las aventuras de Rocco, nuestro ex ídolo (por lo menos para mí), en las ciudades europeas, espero que vayas a la conquista de París y que no dejes de visitar Praga. Un fuerte y apretado abrazo, Mocosillo, nos volveremos a ver en algún lugar del mapa.

Mono porfiao

2007-09-07T15:07:00.001-07:00

Hoy se cerró el plazo para enviar los textos para el "Santiago en 100 palabras". Como era de esperar, yo participé con tres microcuentos, los que seguramente no serán valorados por el jurado(igual como le pasa a toda mi obra). Es por eso que los subo en mi blog, porque seguramente no serán publicados por nadie. Como se supone que los cuentos no deben aparecer en internet y como me importan un pucho las normas y como no pierdo nada, porque este blog apenas los leo yo, los subiré. Si llego a ganar, no digan que antes los habían leído en vuestra página favorita: ganchoalcerebro.blogspot.com. Disfrutad.
N.A.: Algunos de estos cuentos son versiones "acortadas" de otros textos que ya aparecieron en esta página.

DESPEDIDA

Eran las 00:30 y poca gente andaba por las calles. Ella prendió un cigarro, mientras yo intentaba crear algún tema para evitar la despedida. Pensé en actualidad, deportes y en todas esas conversaciones incompletas que tuvimos. El cigarro se consumía lento, pero yo seguía sin decir palabra. De la nada, como en las películas, apareció un taxi. Ella tiró el pucho, subió al auto y cerró con un portazo. Eran las 00:35 y en la calle nadie quedaba, salvo por el auto que partía con el semáforo en rojo y yo, que recogía del piso el cigarro a medio fumar.

EL LADRIDO DE AJAX

Ajax era el pastor alemán de mi abuela. Nadie sabía cómo ni cuándo había llegado. Según contaba mi hermano, ese perro siempre estuvo en la casa, casi como un ser mitológico. Yo compartí con Ajax los últimos días de su vida, cuando estaba postrado en un rincón húmedo del patio, convertido en una mota de pelos infestada de garrapatas. Sin querer, una tarde le pegué un pelotazo en el hocico. Levantó la cabeza con mucho esfuerzo e intentó reclamar, pero su ladrido se ahogó en una tos moribunda. Hasta el día de hoy, todos creyeron que Ajax murió de viejo.

FUNCIÓN TEATRAL

La fila para entrar a la obra llegaba incluso fuera del teatro. Hacía frío y llovía, pero nadie quería perderse aquella función. Pasaban los minutos, pero no se avanzaba. Algunos fumaban, mientras analizaban complejas teorías filosóficas. Más allá discutían sobre política y decisiones macroeconómicas. Los menos esperábamos en silencio. En eso se acercó al teatro un vagabundo flaco y hediondo, con sus mechas empapadas. Se paró frente a la fila, dio una feroz mirada y sentenció: “Estos burgueses, pagando para hacerse una idea de la realidad”. Las palabras se perdieron en la lluvia, justo cuando la gente comenzaba a entrar.

Más malta que huevos

2007-09-03T21:14:00.000-07:00

Hoy fui al pre- estreno de Malta con Huevo, el primer largometraje del joven director Cristóbal Valderrama. No sé por qué aún le dicen pre- estreno, si ya se dio en el SANFIC (dos veces) y también en un par de universidades. En fin, lo importante es que la pude ver, ya que me había quedado con las ganas en todas las veces anteriormente mencionadas.
Iba con hartas expectativas, porque la trama me pareció más que interesante. Dos jóvenes que se van a vivir juntos y uno de ellos, Vladimir (Diego Muñoz), es tan bueno para la juerga que cada vez que despierta, lo hace en un desorden cronológico incomprensible. Con tal argumento, Malta con Huevo podría haber sido una comedia inteligente, como nunca antes se había hecho en nuestro país. Una obra donde el fondo fuera lo verdaderamento cómico, una ironía aplastante como a la que nos tiene acostumbrado Alex de la Iglesia, como los clásicos Chaplinescos, o incluso ese humor intelectual y exquisito de Woody Allen. Mi cita a ciegas con la película, si bien no resultó desastroza, no fue como esperaba, porque si bien entretiene con unas cuantas situaciones cómicas y uno que otro chiste puesto en un lugar acertado, no convence como comedia bien resuelta. Punto a favor para los giros y contragiros de la historia, especialemente el absurdo que se ve hacia la parte final de la película, grotesco e irreal, pero que viéndolo en el contexto dramático, terminan por brindar un desenlace apropiado. Justamente es esta parte donde la historia se ve desde el punto de vista de Jorge (Nicolás Saavedra), el amigo "nerd" que esconde una obsesión retorcida y que su desarrollo marca los momentos mejor logrados del film.

Sin duda que le irá bien. Es lógico, porque cuenta con un reparto enganchador, sobretodo por Javiera Díaz de Valdez que desborda sensualidad. Incluso Diego Muñoz cumple correctamente, a pesar de que su capacidad actoral no sea tan grande. Además, su ambientación es buena, uno de los puntos altos de la producción, ya que genera situaciones folclóricas, incluso queribles, y sin caer en un hermetismo local. Eso sí, y seguramente por un tema comercial, todo tiene un aire "vintage", tan "cool" como la moda de ir a comprar ropa usada a Bandera. Ahí es donde se nota la mano de Fuguet como productor general de la película, pues sin duda impuso ahí su estilo de cuico con gustos pop. Claro, la película, como Best Seller que pretende ser, intenta incluir y representar a todo el mundo. Además, la musicalización por parte de las bandas del "Macha" (Chico Trujillo y La Floripondio) le asienta perfectamente, por no decir que es lo mejor.
En resumen, tenemos una película chistosa, divertida, para ir a verla con el grupo de amigos, pero que no pasa de eso. Tal vez si la contraposición de personajes y situaciones hubiera sido mayor, caer en el absurdo total y no tan medido, Malta con Huevo hubiera sido un producto más espumante y sabroso. Pero bueno, la comedia no es un género fácil, y menos cuando se piensa mucho en la taquilla.

Manual de torturas

2007-08-30T18:59:00.000-07:00

Si al ver cada asesinato en Alguien te Mira quedaron con sed de sangre, o con el ímpetu homicida en la punta de los dedos, les voy a recomendar un película que abrirá sus mentes para aplicar las más grotescas y crudas formas de maltrato sicológico, como también las más brutales formas de someter físicamente a tus enemigos. Si existe un manual de Carreño para las buenas costumbres, "Salo o 120 días de Sodoma" es el manual de Pasolini para las malas. La trama es sencilla, casi como una buena porno ochentera, pero brutal como un palo en la cabeza, como la aplastada de cabeza en "America X". Un grupo de terratenientes se reune en una gigantesca mansión y llevan consigo un par de calcetines y un escuadrón de prostitutas, hombres y otras tantas jovencitas secuestradas en pueblos cercanos. En la mansión rige una sola ley: La palaba de los señores. Toda orden debe ser cumplida, de otra forma, la muerte es el destino final. Así empieza un sinfín de excitantes torturas, sucias, abominables, pero con un extraño encanto, por lo menos en las mentes podridas. La coprofagia abunda, sexo sin inhibiciones... sin palabras. Esta película es del polémico Pier Paolo Pasolini (Decameron, El evangelio según San Mateo, entre otros clásicos) y se ha convertido en un imperdible, aunque silencioso, oscuro, reprimido como sus propios protagonistas. Primer aporte pirata gracias a laotraclaqueta.blospot.com ... a bajar señores!!!

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Pass: www.turkdreams.net

Subtitulos
http://www.megaupload.com/es/?d=RRC6XNJS

(Si no funciona el megaupload, entren en www.subdivx.com)

9 pasos antes del éxito

2007-08-27T19:04:00.001-07:00

1- Esto me llegó en la tarde:

From: nanometrajes2007@plagio.cl

Estimado Igor Mora:

La oraganización del concurso de videos breves "Nanometrajes 2007" agradece su participación en el certamen y espera su colaboración en los próximos años. Trabajamos para conseguir más y mejores premios, para de esta forma corresponder al gran trabajo y dedicación que se demuestra en cada uno de los participantes. Los videos ganadores y menciones honrosas se pueden ver en el sitio oficial www.plagio.cl

Staff Plagio

2- Esta fue mi primera impresión:

"Ohhh, conchemimare, gané!!!"

3- Luego, ingresé a www.plagio.cl, mientras pensaba:

"Pero que raro q no me hayan llamado antes... porque había que hacer una weá con los derechos...."

4- Me di cuenta que no había salido ni en las cómicas. Cambio de sentimientos:

Alegría<---->Amargura (con su respectiva desfiguración de rostro)

5- Revisé el video ganador, que es el siguiente:

6- Tiempo transcurrido desde que abrí el mail:

Dos minutos con 30 segundos, aproximadamente

7- Primera impresión del video ganador:

"Esta weá es una mierda!!! Cero era mucho mejor!!! Concurso reculiao arreglao!!!"

8- Enseñanza de la derrota:

"Voy a renegar de este país culiao, igual como Polanski reniega de Estados Unidos"

9- Paso final para el éxito:

"Mañana mismo me voy a comprar plasticinas para mis cortos en Stop Motion..."

Gancho al cerebro

2007-08-25T15:28:00.000-07:00

Hace un par de días escuché una frase que me quedó dando vueltas. El escenario era el siguiente: una fila de personas esperando conseguir una entrada para ver una película. La cola llegaba incluso fuera del cine, donde el frío era tan pesado que molestaba hasta en los ojos. Las caras intelectualoides de mirada altiva, indigandas por la espera, se imbuían en conversaciones inteligentes. La intelectualidad con plata, el arte hecho por y para ricos. La elite artística chilena completa estaba ahí, esperando en la más común de las filas. Hace tiempo me di cuenta que la cultura es para pocos. Para aquellos que tienen tiempo y plata para dedicarse a cultivar un "hobby". Porque para estos sectores, pintar, escribir o hacer cine es un actividad cool, con lo que pueden hablar en abstracto y sacarse de encima su imagen de ignorancia que arrastran desde siempre. Otro de los grande asesinatos de la dictadura, porque Pinochet mató la cultura. ¿Cómo recuperar aquellos tiempos donde personajes como Victor Jara, sumidos en la pobreza, se convertían en referentes para el teatro y la música?, ¿Cómo hacer para que Matta vuelva a las calles a pintar sus murales junto a la brigada Ramona Parra? Cosas raras, hasta las manifestaciones intrínsicamente populares han pasado a formar parte de esta elite. Hip Hop, Punk, Grafittis... todo tiene valor agregado si es hecho por los conocidos de siempre. A los pobres no nos queda más que seguir sufriendo las injusticias perpetuas, porque para jerarquizar los pocos pesos que se ganan, es preferible comprar pan o pagarle luz y agua a estos españoles ladrones. La cultura no es un derecho, sino que un lujo. En fin. La fila de cuicos inteligentes seguía sin moverse, calentando el panorama con complejas teorías acerca del surrealismo, cubismo, de la última novela de Pablo Somonetti, de la obra teatral del momento, del nuevo café de la Pepa Chadwick (que tiene el mejor croisant con crema "tullé") o de lo simpático que es Alejandro Jodorowsky. Ahí, en ese momento, en ese desierto de mierda olorosa, un vagabundo enjunto en carnes se acercó a la fila para lanzar la proclama revolucionaria, un escupitajo directo a su soberbia superficial, el gancho al cerebro que todo esperamos dar: "Ustedes, burgueses simplones, pagando para hacerse una idea de lo que es la realidad". Filosofía en estado puro, burbujeante y aún calurosa, como sangre que brota de un disparo recién hecho. Una frase inolvidable, llena de verdad y sabiduría, que la fila prefirió dejar pasar... la película ya iba a comenzar.

El colega Gonzalo Rojas

2007-08-24T12:36:00.000-07:00

Como no todo puede ser violencia y odiocidad, hoy rendiré un homenaje, sin mayor motivo, a Gonzalo Rojas. Aquí uno de sus mejores poemas. Disfrutad. Sólo por hoy el desprecio por el mundo tendrá una pausa.

PERDÍ MI JUVENTUD EN LOS BURDELES

Perdí mi juventud en los burdeles
pero no te he perdido
ni un instante, mi bestia,
máquina del placer, mi pobre novia
reventada en el baile.

Me acostaba contigo,
mordía tus pezones furibundo,
me ahogaba en tu perfume cada noche,
y al alba te miraba
dormida en la marea de la alcoba,
dura como una roca en la tormenta.

Pasábamos por ti como las olas
todos los que te amábamos. Dormíamos
con tu cuerpo sagrado.
Salíamos de ti paridos nuevamente
por el placer, al mundo.

Perdí mi juventud en los burdeles,
pero daría mi alma
por besarte a la luz de los espejos
de aquel salón, sepulcro de la carne,
el cigarro y el vino.

Allí, bella entre todas,
reinabas para mí sobre las nubes
de la miseria.

A torrentes tus ojos despedían
rayos verdes y azules. A torrentes
tu corazón salía hasta tus labios,
latía largamente por tu cuerpo,
por tus piernas hermosas
y goteaba en el pozo de tu boca profunda.

Después de la taberna,
a tientas por la escala,
maldiciendo la luz del nuevo día,
demonio a los veinte años,
entré al salón esa mañana negra.

Y se me heló la sangre al verte muda,
rodeada por las otras,
mudos los instrumentos y las sillas,
y la alfombra de felpa, y los espejos
copiaban en vano tu hermosura.

Un coro de rameras te velaba
de rodillas, oh hermosa
llama de mi placer, y hasta diez velas
honraban con su llanto el sacrificio,
y allí donde bailaste
desnuda para mí, todo era olor
a muerte.

No he podido saciarme nunca en nadie,
porque yo iba subiendo, devorado
por el deseo oscuro de tu cuerpo
cuando te hallé acostada boca arriba,
y me dejaste frío en lo caliente,
y te perdí, y no pude
nacer de ti otra vez, y ya no pude
sino bajar terriblemente solo
a buscar mi cabeza por el mundo.

Oración por la vida

2007-08-21T19:29:00.000-07:00

Soy una mala persona, por esencia y por acto. Mi mente se nubla con golpes, tiroteos, violaciones, insultos y desprecio. Sin embargo, todos piensan que soy alguien bueno. En cierto sentido, tienen razón, porque sienten por bondad aquello que no los rechaza. La aceptación es mi rechazo, porque todos me interesan una soberana mierda. Es mi desprecio que vomito sobre sus cabezas, sus hábitos inmundos de superficialidad. No soy de los que bailan por plata, mi status no está en una marca de ropa, en un trabajo estable. Me sumo en la desgracia y la porquería. Estoy del lado de los que odian, de los que pululan en las sombras, aquellos que no esconden su miseria ni alaban logros pueriles. El sol no me enceguece mientras meo sobre las plantas de vuestro jardín, idiota iletrado. La santísima virgen pide que lama sus vísceras inmaculadas, que beba su líquidos santos antes que manchen sus conciencias. Sobre el recato me corro mil veces. Soy la basura que escondes bajo la alfombra, la palabra escondida bajo la lengua traposa, la imagen borrosa del éxtasis ancestral. Soy lo que no puedes comprar, enano de mirada misericordiosa. Mueve las caderas, bestia de tetas grandes, baila sin parar hasta que tu orgullo quede en paz. Miéntete. Oculta tu deformidad, puta de primer mundo, renacuajo de manos húmedas y espalda encorbada. Mi pobreza es vuestra riqueza, burgués de la era digital. A ti te hablo, presidenta del arribismo. A ti te hablo presidente de las mentiras celebradas. Que mi resentimiento borre sus risas idiotas y se eleve con los menos, allá lejos, donde van a parar los hombres sin futuro. Amén.

Santiago en 10 palabras

2007-08-20T17:05:00.000-07:00

Santiago me parece infinitamente bello cuando salgo de La Piojera

I want to dance with Hu Shu

2007-08-16T23:06:00.000-07:00

La tercera jornada de Sanfic la tenía guardada para el pre estreno de "Malta con Huevo" de Cristóbal Valderrama. Sin embargo, y debido en gran parte al renombre de su elenco, las entradas para la película se habían agotado hace rato. Cambio de planes, plan b. A esa misma hora se daba la menos parafernálica "I want to dance", del chino Hu Shu. Era poca gente en la sala para ver la mejor presentación que va del festival (por lo menos de lo que he visto). Por esas casualidades de la vida, y gracias a esos golpes de suerte que de cuando en vez se asoman tras mi espalda, a la proyección asistió el guionista y director de "Good Bye Lenin", Wolfgang Becker (parte del jurado del evento), como también el propio Hu Shu. Supuestamente, ellos asistirían el día sábado, así que apenas entraron, las sorprendidas caras de los espectadores no aguantaron un centímetro más de alegres sonrisas. Fuera las luces, celulares apagados, incio del film.
"I Want to Dance" es la historia de una niña que vive en un pequeño pueblo al interior de China, donde las costumbes ancestrales aún no han sido desterradas por la globalización ni por el capitalismo, pero sí asoman peligrosamente sus negras manos. Pian, la niña en cuestión, desea más que nada ser parte del cuerpo de baile del pueblo, pero las autoridades le niegan su deseo por estar gorda y no representar lo cánones de belleza de las mujeres de la ciudad. De ahí en adelante la niña intenta cuanto puede para bajar un par de kilos y ser aceptada en la coreografía.
La mirada del Hu Shu no sólo es interesante desde el aspecto temático, sino que también por su trabajo como director. Por que si bien es una historia de ficción, ocupa los elementos propios de la región y su cultura para darle un tinte documental a su obra. El resultado es un juego donde realidad e invención conviven sin interrumpirse, sin pisarse los talones. Por el contrario, es el gran sello del film, una metáfora abierta del paulatino proceso de intercambio cultural que se vive actualmente en China, específicamente en las zonas rurales.

La dirección de Hu Shu logra también impregnarle a la película ese tinte infantil, lleno de ingenuidad, como la propia mirada que Pian tiene ante lo que le sucede. Si bien puede caer en largos momentos contemplativos, estos se justifican en el origen testimonial de "I want to dance".

Conversación con el director

Una vez terminada la cinta, el director accedió a conversar con los asistentes. Si bien la charla fue un tanto confusa por el asunto linguístico, un improvisado traductor ayudó al entendimiento (que poco ayudó al director alemán Wolfgang Becker, pero que de puro buena onda igual se quedó). Desdes sus inicios en la dirección, Hu Shu se ha interesado enormemente en la China interior. De hecho, sus dos anteriores obras han sido documentales no ficcionados de pueblos cercanos a Miao (el de la película). Tal motivación es en parte para plasmar una realidad que pronto se verá mutada por los procesos globalizadores. Según Hu Shu, este cambio es irremediable, por lo tanto su misión no es más que testimoniar, plasmar en imágenes, aquellas bellas manifestaciones culturales. Un ejemplo de esta situación se dio justamente finalizado el rodaje. Cuado el equipo ya se marchaba, tras varias semanas de convivir con la gente de Miao, estos pidieron como gran favor si podían intercambiar sus vestuarios, pues consideraban que las ropas de los "citadinos" eran mucho más bellas que sus trajes tradicionales.
Sin embargo, pese a su personal pena por esta gran pérdida cultural que se ha dado en todo el mundo, reconoce que la globalización también ha permitido que estas expresiones artíticas se den a conocer. En ese sentido, lo ideal sería que el mundo fuera cosmopolita, pero de ninguna forma homogéneo. "Lo interesante es que haya un intercambio cultural, pero no una imposición de un sistema sobre otro", señaló.
En cuanto al cine Sudaméricano, Hu Shu reconoció no saber demasiado, salvo por películas brasileñas como "Ciudad de Dios" y " Estación Central". Sin embargo, tras unas complicadas palabras, descubrimos que también vio nuestra querida "Machuca". Bueno, por lo menos eso qusimos entender. En fin, una buena conversación para una buena película que debiera estar entre las galardonadas de este festival.

Pronto: "El otro" (Argentina), "Paradise Now" (Palestina), "Analog Days" (EE.UU.) y Competencia de cortometrajes, entre otros.

¡Los locos al poder!

2007-08-15T11:38:00.000-07:00

No sé por qué, pero siempre he guardado un profundo respeto por la locura. Debe ser porque en ella se encuentra la verdadera pasión por las cosas, sea lo que sea. Napoleón alguna vez dijo "Si de alguien hay que desconfiar, es de aquellos que no enloquecen por nada". Y como Napoleón es un símbolo de locura, respeto sus citas. Es por eso que recibo con alegría la llegada de Bielsa a la selección. Su pasión irrestricta al fútbol es lo mejor que nos puede pasar, porque siempre decimos que somos un país futbolero, pero que a la hora de las competencias, siempre terminamos masticando la derrota, ese tan conocido sabor en nuestras bocas. Claro, porque somos futboleros, pero no futbolizados. Ahora quiero ver a los pichangueros de siempre entrenando en jornadas dobles, viendo videos de los rivales por horas, practicando cada jugada como si fuera una clase de piano. Un amigo ligado al mundo deportivo (pero desde la galería), me dijo que cuando al "Loco" le ofrecieron la selección, éste mandó a pedir un informe detallado con cada jugador de nuestra liga, donde se viera su ficha completa (incluido peso, estatura y, como era de esperar, conducta). Lo más seguro es que desde antes ya tuviera una amplia idea de nuestro fútbol, porque se sabe que es seguidor de cuánta liga existe.

¿Puede haber algo malo en su llegada? Por supuesto, nosotros mismos. El mayor miedo es que su locura sea incomprendida, por el eterno miedo de acercarnos a aquello que nos es lejano y poco accesible. Para nuestro fútbol es mejor tener al gordo simpaticón, que con un poco de labia se gana el cariño de todos. Ese personaje intracedente, liviano, de poco contenido, pero que tiene un discurso armado, listo para enganchar a todos. Así como los políticos, todos. Así como los empresarios, todos. Porque claro, si les va mal , hacen una cosita poca por acá, por allá, sacan un poco de plata por aquí y ya están de nuevo urgeteando en nuestros bolsillos. De pasión, ni hablar. Por eso creo que mucho hicieron un gesto de asco a la llegada de Bielsa. Preferirían a Sulantay, al Cacho Malbernat o cualquiera de los conocidos de siempre.

Pero esto no es un mal sólo de fútbol, es a nivel nacional. El otro día me sorprendí de mala manera al leer la columna "Déjenme en paz" de Sergio... Paz. Se titualaba "¿Cómo entender a Raúl Ruiz?". En su lógica pequeña, decía que TVN cometía un error en mostrar la serie que hizo el cineasta y presentarlo con su larga lista de premios, porque en Chile nadie lo conocía. De hecho, dijo que era un error darla, porque nadie la iba a entender. "Si en la casa (en TVN, digamos) de lunes a domingo sólo se come panita con puré picante ¿tiene sentido comer caviar cada diez o quince años?", escribió. Esa lógica nos tiene donde nos tiene. Con razón Ruiz se fue de Chile. Con razón su nombre ya no es Raúl, sino que Raoul, así, en Francés. Con razón en TVN le propuso recién ahora hacer una miniserie por televisión, luego de años de premios internacionales por su extensa filmografía. Con razón nunca en Chile se ha dado su adaptación de "En busca del tiempo perdido" de Proust, "El Tiempo Recobrado"(aunque reconozco que hace poco se dio "Días de campo"). Con razón todos los deportistas olímpicos tienen que ir a entrenar fuera de Chile, porque acá se mueren de hambre. Con razón muchos estudian afuera, porque acá no les espera más que misería e incompresión. En fin, que por lo menos un loco llegue a las "medianas ligas" es señal de que avanzamos.

Datos para el Sanfic 2007

2007-08-14T17:30:00.000-07:00

Hoy comienza el Sanfic 2007. Nuestro frío y paliducho Santiago abre sus salas de cine para que veamos una larga muestra de cine independiente, cortos internacionales de lujo, y algunos pre estrenos de cintas nacionales. Como hay tanto que ver y tantos son los sitios de proyección, les ofrezco una pequeña reseña con las presentaciones más interesantes de la muestra. Así se ahorran tiempo y, por sobretodo, plata.

Estrenos Nacionales

Tendida Mirando las estrellas. Este es el primer largometraje de Andrés Racz, director que dedicó su obra al cine documental y que alcanzó cierto éxito durante los 90 con "Dulce Patria". "Tendida..." comenzó a gestarse en 1999. De hecho, en el 2000 se rodó, pero por temas de financiamiento y problemas en la post producción de imagen, el proyecto se fue a las catacumbas por varios años. En el 2006 se presentó en el Festival de Valdivia, en la categoría Work in progress (donde se muestran adelantos o versiones incompletas de la versión final)... y ganó. Ahora por fin se terminó el tema de post producción, así que hará su estreno en el Sanfic, específicamente en el Showcase del Parque Arauco, este miércoles 15 a las 12 hrs.

Sinopsis oficial: Nieves Carrasco ha asesinado al hombre que intentaba violar a su hermano menor, “el Papelucho”. Condenada a cinco años de prisión en una cárcel de mujeres, se sumerge en un mundo duro y marginal donde al menos encontrará el cariño y el apoyo de “la China”, mientras no pierde la esperanza de algún día salir en libertad y cumplir su sueño de toda la vida: conocer el desierto florido, en el norte chileno. Pero cuando un descuido de sus captores le permite huir, las cosas no resultan tan fáciles. Sus sueños deberán esperar, mientras se dedica a manejar un club nocturno donde sus ex compañeras de cárcel se prostituyen y por el que circula un grupo de personajes solitarios, como un violento y vulgar taxista, un pacífico estudiante de izquierda y un maduro y entrañable ex campeón de boxeo.

Malta con Huevo: Esta comedia está dirigida por Cristobal Valderrama, un joven director de la Escuela de Cine de Chile. No está demás decir que con su corto "Olor a Pan" ganó el premio al Mejor Cortometraje Nacional en el Festival de la Uniacc 2003. Malta con Huevo se rodó el año pasado, con un elenco así como super cool ( Diego Muñoz, Nicolás Saavedra, Javiera Díaz de Valdés y manuela MArtelli), pero la peli promete. Sobretodo por el personaje de Diego Muñoz, porque es un compadre bueno para la farra y el carrete, pero que cuando despierta de la juerga... lo hace sin respetar el orden del tiempo. buenísimo. Se dará en el cine Hoyts de la Reina, el jueves 16 y el sábado 18 a las 22 hrs. Sala 4.

Sinopsis oficial : Dos amigos deciden cambiarse de casa y cada uno vive su propia extraña experiencia durante el primer mes de arriendo. Uno de ellos, Vladimir, es un escultor vago que el día de la mudanza se va a acostar, pero cuando despierta está en la cama con la novia de su amigo, tres semanas después. Además, hay un tipo que le quiere romper la cara sin motivo alguno, y una extraña chica gótica lo amenaza de modo misterioso. Paranoico, se vuelve a acostar… ¡y despierta dos semanas antes! Así, sin motivo aparente, empieza a viajar en el tiempo, despertando cada vez en un día al azar. Por otro lado, Jorge, su co-arrendatario, vive su propia aventura; obsesivo maniático del control, está convencido de que es un ser superior.

Competencia Internacional

Analog Days: Esta es la pimera película del director gringo Mike Ott. Lo interesante es que este director ha hecho carrera haciendo video clips (casi todos los de The Blood Brothers), así, igual a como partió Gondry. A esto se suma que el tipo tiene su propio sello musical en EE.UU., así que la cinta está llena de guiños al video corto y es musicalmente interesante. Ideal para los amantes del indie rock. Se dará el sábado 18 a las 20hrs y el domingo 19 a las 16 hrs. Ambas funciones en el hoyts de la reina en la sala 3.

Sinopsis Oficial: Un grupo de amigos atraviesan ese crucial instante en el que se pasa de la juventud a la adultez, en medio de la monotonía de Newhall, un pueblo californiano al norte de Los Angeles. Mientras los jóvenes trabajan en Video Depot y estudian en el mismo instituto, ven cómo la intolerancia y la violencia surgen en sus vidas y hacen lo que pueden para entender la política, sus carreras, el amor y lo que en definitiva quieren hacer en el futuro.

I Want To Dance: Película china del director Hu Shu. Esta película es como la versión con ojos rasgados de Little Miss Sunshine. Sí, es muy parecida, como pueden ver en sus sinopsis. El punto a favor, es que mezcla ficción y documental. Como el docu-reality de Pamela Díaz, pero con contenido, estéticamente bella y con mucha crítica social. Se dará el jueves 16, a las 22hrs en la sala 3 del Hoyts de la reina. tb el viernes 17, a las 18 hrs, en el mismo lugar.

Sinopsis Oficial: La gente del pueblo de Miao vive en las zonas montañosas del suroeste de China y forma parte de un grupo de minorías étnicas, con una lengua y una cultura en común, reconocidas como una verdadera nacionalidad por el gobierno central. Mezclando la ficción con el registro documental de la cotidianeidad de los verdaderos aldeanos de un pequeño pueblo Miao, esta película cuenta la historia de Pian, una niña que intenta desesperadamente formar parte del concurso de baile local. Antes de cumplir su anhelo debe vencer un gran obstáculo: las autoridades no quieren dejarla participar porque está más gorda de lo conveniente, lo que la obligará a arduos pero divertidos intentos de perder peso.

Cortos Nacionales: En la Cinemateca nacional, (La MOneda) se realizará la muestra de los mejores cortometrajes chilenos de la última época. Entre ellas "Chile", Chicago BOys", "Chiloé". Viernes 17 a las 15 hrs en la cinemateca

Ya me cansé. De todas formas recomiendo que lean el suplemento de la Tercera del viernes pasado, donde esta el catálogo completo de películas. Tb recomiendo que se den una vuelta por el Hoys La Reina este sábado, porque ahí se dará gran parte de la categoría "Hecho en Asia", el nombre lo dice todo.
El último dato: si van a buscar entradas a CUALQUIERA DE LAS SEDES ANTES DE LA 1 DE LA TARDE, obtendrán entradas GRATUITAS!!

The Host, ficción desde las cloacas

2007-08-13T16:40:00.000-07:00

Desde principios de año este film, exportado a todo el mundo desde Corea de Sur, está dando mucho que hablar. De hecho, su director Bong Joon-Ho logró integrar la selección final en el último Festival de Cannes en la categoría Mejor Director y en el SITGES (Festival de Cine de Terror y Fantástico de Cataluña) obtuvo el no menos despreciable premio a la Mejor Película Asiática. Elogios van y vienen, pero lamentablemente ni rastros de asomo a nuestro país, asunto que a estas alturas a nadie ha de extrañar.

Tanto reconocimiento no es gratuito, porque logró insertar nuevamente aquel sub genero de animales gigantes y metamorfoseados en el cine, movimiento que tanto furor provocó en la fanaticada setentera y ochentera, con clásicos como Alien, La Cosa, Tiburón, Godzilla (dejando de lado los remakes de última época como King Kong de Jackson, por ejemplo). Arriesgarse con una idea original con un tema tan viejo como los monstruos gigantes y deboradores de humanos, sería casi como tirarse a una piscina sin agua. Pero The Host logró no sólo superar las expectativas de los seguidores del género, sino que también dejó un buen sabor en el paladar fílmico de la crítica internacional.

La trama parte en un oscuro y lúgubre laboratorio coreano, donde dos científicos (uno de ellos norteamericano) revisan el material que tienen. El gringo decide, con un rigor profesional digno de un juez chileno, tirar por el caño unos frascos con líquidos tóxicos. El coreano, para evitar la cesantía, le hace caso y los bota. Causa y efecto, porque los químicos vana dar al río Han, donde lentamente la radioactividad comienza a mutar a los peces. Pasan los años y un día la gente que gozaba con una jornada campestre a orillas de río, ve colgado bajo el puente a una criatura gigante, de aspecto poco gentil. Y como el ser humano es tonto, le empiezan a tirar piedras y latas de bebida, lo que provoca la ira del pejesapo gigante. Así de conciso.

En esta secuencia inicial se muestra completamente la riqueza estética de The Host. Porque si bien el monstruo sale persiguiendo a las personas, comiéndose todo lo que encuentra a su paso, regando de tripas y sangre el piso, se logra una fotografía fina y delicada, llena de luz, pese a lo oscuro de las circunstancias. También es en esta parte donde se ve el buen trabajo en efectos especiales, porque para mostrar a un ente gigante, que persigue a cientos de coreanos a campo traviesa y que se vea real, es para aplaudir ahí mismo.

Es en esta secuencia donde conocemos a los protagonistas de la historia: la familia Park. Ésta se compone por el abuelo Hie, dueño de un carrito de comida rápida; su hija Nan Joo, una competidora de tiro al arco acostumbrada a terceros lugares; Hee Bong, un cesante que gastó su vida universitaria en la revolución cultural; y Gand Du, un tipo que su mayor gracia es dormir todo el día. Este último personaje tiene una hija pre adolescente llamada Hyun Seo, que justamente es raptada por el “reptil” en el caos inicial, en una escena memorable.

De ahí en adelante la disfuncional familia comienza la búsqueda de la niña, alejados de la oficialidad, que está más preocupada de atemorizar a la población con informaciones sobre un virus esparcido. Para ello tienen que luchar no sólo con el gigante, sino que también con la negligente burocracia que se arma cuando llegan los marines estadounidenses para “solucionar” el problema. Aquí se deja ver sin mayores metáforas la crítica política hacia el intervensionismo gringo y la capacidad que tienen los medios de información afines a sus posturas para tergiversar todo. Esa la gracia de The Host, porque si bien se trata de una película de monstruos, no le impide tocar otras temáticas y de formas poco convencionales. Es así como el director pasa del terror a la comedia hilarante, absurdamente genial. Tal como aquella escena donde la gente le pide explicaciones a un funcionario de gobierno y éste, como no tenía la menor idea, prende la tele y pone CNN.

En algunos sitios la han catalogado como película de terror, pero creo que es inclasificable. Claro, si uno la ve pensando sólo en asustarse, tal vez no la encuentre tan buena como es. Lo mismo le pasó a otros neo clásicos de cine oriental, como Old Boy o Sympathy for Mr. Vengance, que pese a ser películas de intrincados asuntos morales, no les impedían integrar la comedia o la ironía.

The Host es mucho más que recomendable, así que si pueden conseguirla (Internet es un buen amigo en esos términos, porque si esperan a que llegue a nuestro país, tendrán para rato) podrán ver una obra que seguramente estará en la lista de las mejores películas del año.

Ficha Técnica

Título original: Gue-Mool (The Host)

Dirección: Bong Joon-Ho

Año de producción: 2006

Duración: 119 min.

Elenco: Song Kang-ho, Byun Hee-Bong, Park Hae-il, Ko Ah-Sung, Lee Dong-Ho

Guión: Bong Joon-Ho

Producción: Choi Yong-Bae

Fotografía: Kim Sun-Min

Estreno en Corea: Abril 2006

Estreno en Europa: Abril 2007