Placeres culpables

En estos momentos tengo la tele prendida. Veo el festival de viña... específicamente, el show de Chayanne. Entre baile y baile, me doy cuenta que tiene algunas canciones no tan malas, como esa que dice "tu amor cayó en el centro de mi corazón...". La verdad es que es muy mala, pero no sé por qué me gusta. Este último tiempo me he sorprendido escuchando cada weá en la radio, que derrepente me doy cuenta y cambio inmediatamente, con verguenza, sonrojado, sintiéndome ridículo. Me rio solo y trato de olvidar todo con un poco de Queens of the Stone Age, Incubus o La Floripondio. Hay que ser rudo. Un poco de letras contestatarias de Boikot también ayudan. Fiskales me vuelven a la normalidad... pero sé que en un par de estaciones más allá en el dial debe estar sonando Arjona, Ricky Martin, Coty, Lucho Jara o algo por estilo. Placeres culpables de los malos, porque una chorillana en el J. Cruz es un placer culpable, pero rico... estos tipejos no po, son malos y no hay nada que hacerle. Así y todo el lado mamón emerge, dejando al descubierto lo peor de lo nuestro. Y ya que estoy en etapa de liberación, voy a hacer mi propio ránking con los placeres culpables más culpables que he tenido durante mi vida.... disfutad, así como yo lo hago.

Número 5:
- Mis Manos En Tu Cintura, Salvatore Adamo. Un clásico de los temas cebolleros. Además que me acuerdo de esos domingos cuando era cabro chico y mi vieja se ponía a escuchar "Los 8 Magníficos" de la Aurora, mientras pasaba el chancho. Amor por osmosis debe ser.



Número 4:
- En el muelle de San Blas, Maná. Qué verguenza... pero sí, me gusta este tema. la primera vez que lo escuché fue en un cortometraje que vi en algún lado, pero no salía cómo se llamaba el tema, pero altiro me provocó un no sé qué. Un día pasaba por una disquería y había un cd de Maná para escuchar en los probadores ( no sé si aún existen). Como en esos tiempos internet apenas empezaba, encontrar canciones era más difícil, así que cuando la encontré casi me pongo a llorar (por la búsqueda, no por la canción, lógico).



Número 3:
- Mi Historia Entre Tus Dedos, Gianluca Grigniani. Que díficil este ránking. Más difícil que elegir mis películas favoritas. Así y todo, "EL"tema de este italiano chanta tiene un puesto ganado, porque cada vez que suena en la radio se deja puesto y uno se pone como getón recordando a alguna musa de la época. Es que uno igual tiene su corazoncito. Me ven rudo y todo, pero tengo sentimientos.



Número 2:
- Lo Dejaría Todo, Chayanne. Nada que decir. "Lo dejaría todo porque te quedaras, mi pasado mi credo, mi religión"... con eso basta y sobra. Lo dice todo. Qué temón por la chucha. De hecho, en estos momentos Chayanne lo canta en viña y tengo los pelos del brazo parados... Después de esto no se puede ir sin gaviota.



Número 1, número 1, número 1:
- Tu recuerdo, Ricky Martin. Sí, este es el peor de todos. Cebollero a cagar, más encima cantado por ricky en una versión unplugged y con una mina española con encanto. Es de esas canciones que van directo a cagarte... imposible que alguien me diga que no le gusta. Yo cacho que hasta el metalero de Amor Ciego la sacó en guitarra, ese debe ser su arma bajo la manga. De hecho, ya la he escuchado un par de veces mientras escribo esta cosa... y voy por otra más... es que es un placer y, a estas alturas, con muy poco de culpable. En fin.

señorita, tengo una duda

Son raros esos momentos en que uno dibuja el plan de lo que será el año, sobretodo para alguien como yo que pocas veces planifico alguna cosa. Esta vez me pasó cuando venía de regreso a Santiago. Ahí estaba, sentado, mirando los cerros pelados, pensando en la rutina que me ayudaría a matar los meses del 2008. El pituto salvador que me financie hasta que me vaya. Los trabajos inestables de siempre, que piojentos y todo, me llaman más la atención que otras pegas, por lo menos todas las que están ligadas al periodismo. Por la cresta que me arrepiento de haber estudiado esta weá. Si no fuera por mis amigotes, aborrecería al 100% de los periodistas. Sería un periodisticida. Sería guardia de seguridad de algún artista y me pondría a pegar codazos a los pelotudos que hacen parafernalia por las puras. Pondría una bomba en todos esos locales donde se juntan a balbucear triunfos perecederos, intrascendentes, pero con los que se sienten superior al resto de los mortales, una raza perfeccionada, una elite intelectual que todo lo sabe, que todo lo domina, una manga de aburguesados maracos que son capaces de vender el culo de sus madres por defenderle la retaguardia a quienes le pagan la vida... Creo que he aprendido más fuera de la universidad que dentro. Una pérdida de tiempo que se salva apenas por algunos eventos extracurriculares. Bueno, la verdad es que también he aprendido más de la vida viendo al Chavo del 8 que sacando lecciones de Nieztche o Heiddegger. ¿Y eso será todo?, ¿Trabajar en algo y luego irme?, ¿Así de fácil?, ¿Y Fidel?, ¿y los imponderables de siempre?, ¿y los goles en contra al último minuto?, ¿y el paco escondido tras las rocas mientras nos fumamos unos atontaguayos?, ¿y las viejas y conocidas risotadas que Don Jeshu se pega frente a nosotros, siempre? ¿Así de fácil, llegar e irse? No sé, sigo pensando en si habrá algún motivo que haga quedarme. A veces puedo a llegar pensar que sí, pero después lo desecho, total, nunca me ha importado nada ni nadie. Esa era la gracia que le encontraba al periodismo de la vieja escuela, al de las aventuras de Hemmingway metido en las trincheras republicanas, al de las peleas de Bukowsky en los puteríos de mala muerte, a los cócteles de drogas en los suburbios de Hollywood que se pegaba Henry Miller, mientras deambulaba por el mundo. ¿Y ahora qué chucha? ¿Así de fácil? ¿No será mejor el perrito que me ladre cuando haga sonar las llaves de la casa? Hay cosas para las que uno no está hecho, de eso hace rato me di cuenta... ¿pero si existe una pequeña posibilidad de que toda esa mierda que odiaste te guste?, ¿y terminar como los miles de millones que nacen, crecen y mueren?, ¿rutina o fracaso?, ¿existe otra posibilidad?

La weá volá

Bueno, este video fue del concierto de The Soft Parade Band (el tributo a The Doors). Estuvo weno, aunque el vocalista tenía más ponchera que Candonga. En fin, esta grabación fue de cuando ya nos habían sacado del sector prensa y pasamos al lado de los volaitos, de los melenudos marihuaneros como decía el general.
Disdrutad de Hello I Love You.

Payas trasnochadas

Escribo porque no duermo,
porque me duele un brazo,
porque tengo un ojo enfermo,
porque se me tapa el nazo.

Me da vueltas un mail,
de un enviado especial a Francia,
no es un modelo Calvin Klein,
mas su desaseo es su gracia.

Buenas noticias contaba,
a pesar de su nostalgia,
"¡acá todo parece magia!"
escribe cayéndosele la baba.

Respondí lo que pude,
lo que me acordé,
algunas cosas para que no dude
que seguimos comiendo paté.

No duermo por otras cosas
Menos divertidas, supongo
que están para hacerlas prosa
y no para rimas que valen hongo.

fumar, eso es lo que propongo,
para irme a los brazos de morfeo,
porque si es otro menos feo,
ni cagando se lo pongo.

Es broma lo que he escrito,
¡A mí me gustan las hembras!
con tetas y culo rico,
y que gritan cuando entras.

Esto también es broma,
no crean lo que digo,
menos si estoy con alguna droga,
con la que no se me para el pico.

Pico, que fea esa palabra,
para tan digno artefacto,
que sin nada que se le abra,
se pone sensible al tacto.

Ahora sí que me voy al sobre,
no tengo nada más que contar.
Hablar de más sería torpe,
prefiero pensar en qué soñar.

Cantar y gritar

Hace días que estoy pegado con una canción. La verdad es que no sé muy bien por qué. Es de Jarabe de Palo y se llama "Grita". Puede ser porque hay una frase que me gusta mucho, aunque no en el contexto en el que está pensada. Dice así: "y si no te escucho, ¡grita!". Más simple, imposible. Nada de pajas sentimentaloides a lo Maná o cosas por el estilo. Son ese tipo de frases tan simples pero con un tipo de peso extraño. Su peso está en la simpleza, en la levedad del ser como diría Kundera. Así recuerdo frases rotundas en canciones perdidas, como "Todo el mundo a buscarse la vida, la conchesumadre, la vida empezó", en la canción Ojor Rojos de Fito Paéz. Otra frase genial "Si no creyera en quien me escucha" de la canción La Masa de Silvio. En una volada medio extraña, hace un par de noches atrás estuve dándole vueltas a esta canción y repietiendo una y otra vez esta estrofa, justamente. Para qué vamos a hablar del desgarrador "Where did you sleep last night" de Kurt Cobain y compañía. "Ground Control to Mayor Tom" de Bowie en Space Oddity. Dándole más vueltas aún, puede ser que todas estas canciones, frases especificamente, tienen el sentido de una pregunta sin contestar, un diálogo cortado, un sentido único de reclamo... un grito que al fin de cuentas no se escucha, o se hacen los weones y no quieren escucharlo. Por qué esa zorra no le contestó a Cobain dónde chucha había dormido la noche anterior?, o porqué el Mayor Tom no puede comunicarse con con la Tierra cuando está más solo que la mierda?, o por qué Silvio no va tomar en cuenta al pastel que lo sigue escuchando? Con razón Fito tuvo que contestarse él solo "Conchesumadre, la vida empezó". Creo que por estos días sólo me queda gritar. Y si no me escuchan... gritaré.

La mala memoria

Desde hace un tiempo olvido las cosas. Desde hace algún tiempo. Últimamente se me han pasado cumpleaños de amigos, algunos compromisos anotados en una hoja perdida de un cuaderno que no sé dónde dejé. No encuentro mi entrada para The Police. Espero que esté dentro del cuaderno perdido y que el cuaderno esté, por lo menos, dentro de mi casa. Cada día olvido que se realizará, finalmente, la ceremonia de Titulación, cosa que a estas alturas me da lo mismo. La verdad es que el título me importa menos que mi entrada para The Police, por ejemplo. El otro día se me olvidó ir a buscar a mi vieja al terminal. Salí después de una tierna puteada que me pegó por fono. Se me olvida siempre ir a mi curso de manejo. Para dar mi número celular, tengo que buscarlo en el listado, porque no me lo he podido aprender. Recuerdo que antes recordaba. Antes "de". Sólo se me quedan en la memoria los datos inútiles, como eso de que Chespirito viende del diminutivo de Shakespeare, o de esa frase de Tito Foullioux "si pierde Chile, gana Gana". Ahora que lo pienso mejor, ahora recuerdo que una vez, cuando niño, por equivocación rompí un Kino con 13 puntos y que me hice el huevón, como esa vez que me fui a confesar para la primera comunión y le dije al cura que no me masturbaba y que no tenía pensamientos impuros.
Hace algunos años atrás hacía el ejercicio de recordar. Era un ejercicio periódico, casi profesional. Buscaba en la memoria detalles, diálogos entretenidos que tuve alguna vez, momentos complicados, secretos inconfesables, todo era digno de traer del pasado al presente y anotarlo en alguna hoja o tipearlo en el pc. Eso gracias a Gonzalo Millán, el poeta, el profe. Tuve la suerte de asistir a uno de sus últimos cursos de Taller de Narración Autobiográfica, lejos el mejor ramo que tuve en la universidad. De hecho, fue el único ramo que me interesaba ir y que cumplía con lo pedido por el profe, porque era un gusto. Además fue en ese periodo cuando conocí la poesía de Millán, a través de Matías Sánchez, un fiel seguidor del vate y buen compañero para las tardes de cervezas en los patios escondidos de la Finis. Buenos tiempos, que terminaron cuando a Millán le encontraron cáncer, dejó de hacer clases y se enclaustró en su departamento a pasar sus últimos días, escribiendo el pesar de la muerte a los pies de su cama (textos recogidos por su editorial y publicados bajo el título "El veneno del escorpión verde"... cre0) y fumando, fumando a pesar de todo. Gonzalo Millán murió el 14 de octubre de 2006. Hace un mes cumplió su primer aniversario y yo, simplemente, lo olvidé.


La Ciudad

El río invierte el curso de su corriente.
El agua de las cascadas sube.
La gente empieza a caminar retrocediendo.
Los caballos caminan hacia atrás.
Los militares deshacen lo desfilado.
Las balas salen de las carnes.
Las balas entran en los cañones.
Los oficiales enfundan sus pistolas.
La corriente se devuelve por los cables.
La corriente penetra por los enchufes.
Los torturados dejan de agitarse.
Los torturados cierran sus bocas.
Los campos de concentración se vacían.
Aparecen los desaparecidos.
Los muertos salen de sus tumbas.
Los aviones vuelan hacia atrás
Los rockets suben hacia los aviones.
Allende dispara.
Las llamas se apagan.
Se saca el casco.
La Moneda se reconstituye íntegra.
Su cráneo se recompone.
Sale a un balcón.
Allende retrocede hasta Tomás Moro.
Los detenidos salen de espalda de los estadios.
11 de Septiembre.
Regresan aviones con refugiados.
Chile es un país democrático.
Las fuerzas armadas respetan la constitución.
Los militares vuelven a sus cuarteles.
Renace Neruda.
Vuelve en una ambulancia a Isla Negra.
Le duele la próstata. Escribe.
Víctor Jara toca la guitarra. Canta.
Los discursos entran en las bocas.
El tirano abraza a Prat.
Desaparece. Prat revive.
Los cesantes son recontratados.
Los obreros desfilan cantando
¡Venceremos!

Cumbre de la Amistad

Estimados contertulios, como sabrán, esta semana se realizará la Cumbre Iberoamerica de Presidentes, donde vendrán representantes de los países serviles a EE.UU. y también los dirigentes de Bolivia, Venezuela y Cuba. Como es costumbre a este tipo de encuentros pomposos y arribistas se contrapone una cumbre alternativa, realizada por estudiantes, dirigentes de partidos extra parlamentarios, ONGs, sindicatos. En esta oportunidad, la llamada "Cumbre por la Amistad e Integración de los Pueblos Iberoamericanos" dejará de lado los intereses burgueses, para abrir el debate en torno a varios temas, entre ellos:

- Los efectos de las doctrinas neo liberales en la educación superior
- Integración Iberoamericanca
- Participación política de los movimientos sociales
- El proceso de las izquierdas latinoamericanas
- Migración y refugio de los pueblos
- Cambio climático
- La ignorancia intensionada de la política exterior de EE.UU.
- y muchos otros

En fin, el asunto es que será un espacio interesante de debate, para tomar conciencia de la mierda q nos rodea y de la mierda aspiracional q acalla el descontento. La cumbre se realizará a partir del 8 de octubre en la Universidad Arcis, y finalizará el 10, con un acto en el velódromo del nacional (confirmado), al que asistirá, entre otros, el presidente Evo Morales.

Para mayor información acerca de las charlas y sus horarios, entren en www.cumbredelospueblos2007.cl